，什么也没有。
“第一把。”老者说，“还有四把。”
王旭把剑插回地里，活动了一下僵硬的手指。手指已经发紫了，灵气运转了几个来回才缓过来。
“明天再来。”他说。
老者看着他：“你不怕？”
“怕什么？”
“怕冷。”
王旭看了看自己发紫的手指，又看了看剩下的四把黑剑，转身走了。
第六天，第七天，第八天。王旭每天来拔一把黑剑。第二把是热的，剑意像火，烧得他掌心起泡。第三把是重的，剑意如山，压得他膝盖跪地。第四把是快的，剑意如电，神识被割得生疼。第五把是静的，剑意如水，安静得让人想睡觉。
每一个都要花大半天才能“说服”。
第九天，最后一把剑。
王旭站在空地最深处，面前是最后一把黑剑。与其他四把不同，这把剑的剑柄上缠着一圈发白的布条，布条已经烂得不成样子，但还能看出原本是白色的。
他蹲下，握住剑柄。
没有冷，没有热，没有重，没有快，没有静。什么感觉都没有。
王旭皱眉，把灵气渡进去。没有反应。加大灵气，还是没有反应。把全身灵气都灌进去，石沉大海。
他松开手，看着铁剑长老。
老者靠在竹椅上，闭着眼，手里的酒壶已经空了。
“这把剑的主人，你没见过。”老者的声音很轻，不像在跟王旭说话，更像自言自语，“他活着的时候没人知道他，他死了也没人记得他。”
“那你为什么知道？”王旭问。
老者睁开眼看着他：“因为这把剑，是老夫的。”
王旭愣住了。
老者站起来走到最后一把黑剑前，独臂伸出，轻轻握住剑柄。剑身从地里滑出，没有任何阻力，像水从指缝间流走。
老者举剑，剑身薄如蝉翼，透明得像一片冰。阳光穿过剑身，在地上投下一道淡淡的影子。
“老夫练剑六十年，前三十年学别人的剑，后三十年忘掉别人的剑。”老者把剑插回地里，“这把剑里没有剑意，因为老夫不想留。”
“那你为什么还留着它？”
老者沉默了很久：“因为忘了以后，就什么都不剩了。”
王旭没有说话，走到最后一把黑剑前，蹲下，握住剑柄。这一次他没有用神识探，没有渡灵气，只是握着。静静地握着。
一炷香过去了。两炷香。一个时辰。
他的手指没有动，剑也没有动。阳光从东边移到西边，竹屋的影子拉得老长。
老
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