陈志强还在外面。他不会就这样消失的。
这个念头像一根刺，扎在我脑子里，拔不出来。我坐在父亲的书店里，阳光照在书架上，照在那些排列整齐的书脊上，泛着温暖的光。但我感受不到那种温暖。我只觉得冷。
父亲没有再说话。他坐在我旁边，安静地翻着一本书，偶尔抬头看一眼窗外。老街上的行人不多，偶尔有几个在店门口停下来，看一眼招牌，又走了。
下午四点半，我的手机震了一下。林峰发来一条短信：“老城派出所刚报上来一条线索。有人三天前在城南老街的一家烟摊买了两条红塔山。烟摊老板说，买烟的人是个中年男人，短发，方脸，穿着一件深灰色夹克。”
我盯着屏幕上的那行字，手指猛地收紧。
三天前。城南老街。红塔山。短发，方脸，深灰色夹克。
陈志强。
我站起来，父亲抬起头看了我一眼：“怎么了？”
“有线索了。”我说，“我出去一趟。”
我没有多解释，推开门，走出书店，站在老街上。老街不长，大约两百米，两边都是各种小店——杂货铺、小吃摊、裁缝店、烟摊。我沿着老街走了一遍，在街尾找到了那家烟摊。
烟摊不大，就是一个玻璃柜子，里面摆着各种香烟。摊主是个六十多岁的老头，正坐在小马扎上看手机。我走过去，掏出证件：“大爷，三天前是不是有人来买了两条红塔山？”
老头抬起头，看了我一眼，想了想：“哦，你说那个啊。对，有个男的来买了两条红塔山。这年头抽红塔山的人不多了，所以我记得。”
“他长什么样？”
“短发，方脸，穿着一件深灰色的夹克。”老头说，“看起来四十多岁，说话带点本地口音。他付了现金，没让我找零，拿了烟就走了。”
“他往哪个方向走了？”
老头指了指街尾的方向：“往那边走了。那边有个老小区，里面都是些老房子。”
我点了点头，道了谢，转身朝那个方向走去。老小区不大，只有几栋六层高的楼房，外墙斑驳，绿化带里长满了杂草。我站在小区门口，环顾了一圈，没有看到任何可疑的人。
但我有一种直觉——陈志强就在这附近。他不会离烟摊太远，因为他需要买烟，需要吃饭，需要一个落脚的地方。他躲在这个老城区的某个角落里，像一只缩在壳里的蜗牛，等着危险过去。
我掏出手机，给林峰发了一
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