了城还没扎下根的农民工和小镇青年。他们租最便宜的房子，睡门板搭的床，最迫切的需求不是电视机，而是一个能让自己吃上一口热饭的电饭煲。
货铺下去的第二天，就来了第一个顾客。是个三十多岁的男人，穿着工装裤，手上还有没洗干净的水泥印。他在电饭煲前面站了十分钟，问了三句话：“多少钱？”“三十五。”“能做饭？”“能，煮饭、煮粥都行。”“不会漏电吧？”炜杰正好在店里，接了一句：“你现场插电试试，漏电你砸店，我赔钱。”
那汉子咧嘴笑了，掏出三十五块钱，抱走了一台。
第一周结束，城郊店报上来的数字：电饭煲卖了十五台，电熨斗八台，电风扇六台。电饭煲****——租了房子的人，可以不熨衣服，可以没有风扇，但不能不吃饭。
炜杰看着那张手写的销售单，嘴角弯了一下。
路子走通了。
晚上，他一个人坐在小屋里，在笔记本上写了一行字：
“家电线已启动。等风来。”
我知道”风”是什么。那是从1992年的某个清晨刮起的一场大风——国家政策的风，补贴13%的风，把城里过剩的家电产能吹向广袤农村的风。前世，他只是在电视上看过一个画面：一个农民把一台崭新的彩电扛在肩上，走在田埂上，阳光把他的影子拉得很长很长，他笑得合不拢嘴，露出两排被烟熏黄的牙齿。
那个画面，就是他等的”风”。
问题是，他记不清那阵风到底什么时候来。也许是明年春天，也许是明年秋天，也许要到后年。政策的事，前世他一个普通人，哪能记得那么清楚。
但他知道，等风来的时候，你必须已经在那里了。货备好，渠道铺好，团队练好。这样风一来，你就不是被风吹着跑，而是顺着风，飞起来。
合上笔记本，把它放回贴身的口袋里。窗外，省城的夜空有星星，不多，但很亮，像撒在黑色丝绒上的碎钻。远处的城郊方向，隐约能看到几点灯火——那是他的店，他的货，他提前撒下去的种子。
我在黑暗中坐了很久，没有点灯。
风还没来。但没关系，已经站在了风口该在的位置。