传送门的八彩光刚散，阿土就觉得胸口发闷——不是灰壤界的冷，不是忘川的阴，是股子甜得发齁的闷味儿，像王婆蒸糖糕时火太大，糖霜熬焦了混着陈粮的味儿，吸一口连肺管子都发黏。脚下是软得能陷进半寸的发糕地，踩上去连个脚印都留不下，仿佛这地方根本不需要人走路，啥都有人给你备好。
远处一片灰蒙蒙的聚落，没有打铁声，没有蒸糖糕的白汽，连风都懒得吹。几百号人穿一模一样的灰布道袍，排着慢半拍的队，每个人手里攥着块巴掌大的资粮饼，饼面印着个模糊的“神”字，啃得慢悠悠的，眼神涣散得像蒙了层灰翳，连咀嚼的次数都分毫不差——每口嚼九下，咽下去，再发会儿呆，仿佛连吞咽的力气都舍不得多用。
队伍最前头站着个穿灰布道袍的老熟人