传送门的八彩光刚散，阿土就闻见一股子冷墨味——不是铁生打铁铺里混着煤烟的墨锭香，是搁了三千年的陈墨，凉得透进骨头缝，吸一口连肺管子都发紧。脚下是磨得能照出人影的砚台石，光溜得连个砂眼都没有，周福刚要抬脚，绣着草叶纹的布鞋底在石板上蹭出个淡淡的印子，瞬间就被一道看不见的冷光抹得干干净净，连点灰都没留。
远处是个望不到头的露天书苑，几百个穿青布长衫的凡人排着齐整的队，每个人都坐在一模一样的石桌前，手里攥着同样粗细的狼毫笔，蘸着同样浓度的墨，在同样大小的宣纸上写同一个字——凡。朗读声齐得吓人，每个字的发音、声调、停顿都分毫不差：“‘凡’，撇、竖、点、横、竖、横折钩、竖、点、点、点、点。标准写法，无变