天亮的时候，王旭已经把东西都准备好了。
斧头用抹布包好，塞进书包。手电筒，新电池。两块令牌不在身上——它们在树根底下，但今天不需要开门。林生说，古墟的门一旦打开，会保持开启一段时间。上次他出来之后，门没有完全关死。他今天可以从那条缝隙里挤进去。
“你确定能进去？”大伯问。
“能。”林生说，“缝隙还在。我感觉得到。”
四个人出发。大伯骑电动车，王旭坐中间，妈妈坐最后。林生自己骑自行车，比昨天稳了一些。
城东老宅。门口。
王旭从书包里拿出斧头，握在手里。抹布已经拿掉了，斧头的锈迹在晨光里是暗红色的，像凝固的血。
“我进去。”王旭说，“你们在外面等。”
“多久？”大伯问。
“不知道。天黑之前不出来，你们就回去。”
“不回去。”妈妈说。
王旭看了她一眼，没再说什么。
他走到老宅门口，推开门。院子里的草更高了，齐腰。他穿过草丛，走进洋楼。通道的铁门开着，里面黑乎乎的。
他打开手电筒。黄绿色的光柱照在台阶上。一步一步往下走。
通道很长。他走得不快，但很稳。脚步声在通道里回荡，一下一下，像心跳。
到了通道尽头。石门。
门关着，但门下面有一条缝。很窄，只能塞进一只手。
王旭趴下来，从缝里往里看。黑乎乎的，什么都看不见。他把手伸进去，摸到了门后面的地面。石板，凉的。
他试着把肩膀往里挤。太窄了。进不去。
他站起来，用斧背敲了敲门框。
“咚。”
门震动了一下。缝宽了一点。
他又敲了一下。
“咚。”
缝又宽了一点。
第三下。
“咚。”
缝宽到能挤进半个身子。
王旭把书包先塞进去，然后侧着身子，一点一点往里挤。石板的边缘刮着他的胳膊，火辣辣地疼。他咬着牙，使劲一挤——整个人进去了。
门在身后又合上了一些，但没关死。
他站起来，捡起书包，背好。手电筒照向前方。
大厅。柱子。
那些柱子里的人还在。和上次一样，他们闭着眼睛，躺在石头里。王旭从他们中间走过，脚步声很轻。
先生的房间。门开着。里面空空的。油灯灭了，桌上落了一层灰。
窄路。滑腻的墙壁。手电筒的光照在上面，反着光。
古墟之心。
黑色的天空。灰白的草地。枯死的树。
王旭走到树
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