了很多。茅草烧完了，木梁还在燃烧，发出噼啪的声音。火光映在他的脸上，忽明忽暗。他的眼睛里，有火焰在跳动，但更深的地方，是一片冰冷的黑暗。
他想起刘老汉。
上个月春耕，刘老汉还来找过他，说想多种两亩豆子，问堡里能不能多给点种子。文砚答应了，刘老汉高兴得直搓手，说等豆子收了，给堡里送一半。
他想起拓跋野。
这个鲜卑青年，刚来的时候话都说不利索，但干活卖力，一个人能顶两个人。文砚教他汉话，他学得很快，现在能跟堡里的人简单交流了。上个月，拓跋野还说，想攒点钱，娶个媳妇，在明月堡安家。
现在，他们都死了。
死在自家门口，死在他们开垦的土地上，死在他们以为安全的地方。
文砚握紧了拳头。
指甲陷进掌心，刺痛传来，但他没有感觉。他的心里，有一种更深的痛，像是一把钝刀，在慢慢地割。
这不是战争。
这是屠杀。
是对手无寸铁的老百姓的屠杀，是对他文砚的挑衅，是对明月堡的宣战。
“堡主，”一个战士走过来，低声说，“火快灭了，要不要把地窖里的人带出来？”
文砚点点头：“带出来，小心点。”
战士去了。文砚转身，走向地窖。