周墨听到了。
他缓缓睁开眼，看着前方那两个被字阵暂时阻滞的身影。
他知道，五行诗文的力量已经用尽了。
那些虚影正在变得稀薄，秦关戍卒的轮廓在溶解，布衣老兵的身形在褪色，连那匹白色战马的嘶鸣声都弱了下去。
撑不了一分半。
最多，只有四十秒。
周墨低下头，看着手里那支已经断成两截的毛笔。
笔尖的羊毫已经秃了大半，残留的几根毛上沾着墨汁和他自己的血。
他将断掉的上半截扔在了地上。
只留下了下半截，也就是笔根的部分。
那里还残存着一点墨。
不够写一首诗了。
甚至不够写一行字。
但够写一个。
周墨抬起头。
他的眼里没有悲壮，甚至连紧张都没有。
只是一种近乎偏执的认真。
他知道，最后那个字写上去，这张卷子就算交了。
他将断笔握在手中。
用拇指蘸了一下从鼻腔流出的黑色血液。
以血代墨。
然后，他在虚空中，极其缓慢地，写下了最后一个字。
笔画很少。
只有四笔。
点，横，撇，捺。
但每一笔，都像是在搬动一座山。
最后一捺落下。
周墨的手臂垂了下去，断笔从指间滑落。
他的身体往后晃了两步，被身后冲上来的林涛一把扶住。
“周先生！”
周墨靠在林涛的肩膀上，视线有些涣散，嘴角却微微翘起。
他看着那个刚刚写完，正悬浮在字阵最前方的字。
那个字，是——
【文】。
一点如星辰引路，一横如脊梁撑天。
一撇是生生不息，一捺是薪火相传。
四笔写尽了天下文明的全部重量。
这个字没有化出任何虚影。
没有戍卒，没有战马，没有黄沙。
它只是一个字。
黑色的，端端正正的，一个“文”字。
但当这个字悬浮在那两只深渊厉鬼面前时。
之前所有的虚影、黄沙、莲花，全都安静了下来。
不再翻涌，不再嘶鸣。
只是静静环绕在这个“文”字的周围。
像是所有的金戈铁马，所有的壮志豪情，所有的千古文章。
最终都指向了同一个答案。
文。
这个字太简单了。
简单到任何一个刚上学的孩子都会写。
但也正因为简单。
它代表着最不可被抹除的底线。
扫街人的扫帚，在这个字前举起。
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