不抖了。”
他看了我一眼，低头继续砌。“好了。”没说别的。
砌完墙，已经下午两点了。太阳偏西，光照在刚砌的墙上，红砖的颜色比老砖亮很多，一看就是新的。新旧之间有一道分明的线，像伤口愈合后留下的疤。
赵苓站在墙前看了很久。“过两年就一个颜色了。”沈远说。她没接话。
接下来是屋顶。堂屋的屋顶，瓦碎了好几块，漏雨。沈远架梯子，木头的，老梯子，踩上去咯吱咯吱响。他先上去，我跟着，赵苓在下面递瓦。新瓦，灰黑色的，比老瓦深。
“小心。”赵苓在下面喊。
我把碎瓦揭下来，递给赵苓。瓦片边缘锋利，割手。她接过去，摞在墙根。新瓦递上来，我按进原来的位置。有的瓦不对槽，要用刀修边。沈远蹲在旁边，拿瓦刀削瓦片，灰粉末掉在我手背上。
“你削歪了。”我说。
“能用。”
安上，确实能用。但不平，比旁边的瓦高出一截。赵苓在下面看见了。“你们俩在屋顶上干得什么活？瓦都铺不平。”
“不漏就行。”沈远说。
“歪的。”
“你上来铺。”
赵苓真爬上来了。梯子晃，她爬得慢，到顶的时候脸白了。不是怕高，是累。她蹲在屋脊上，把沈远铺的那几块瓦拆了，重铺。铺得平，齐，压缝整齐。
“你铺过？”我问。
“小时候看我爸铺过。”
“你爸是干什么的？”
“泥瓦匠。死了。”
我没再问。
屋顶修完，天快黑了。太阳沉到山后面，云被染成红色。赵苓站在梯子上往下退，退到一半，脚滑了一下，整个人往下出溜。沈远从后面抓住她的胳膊，稳住了。她蹲在梯子上，喘了几口气。
“没事。”她说。
“你手在抖。”沈远说。
“冷。”
太阳下山后，气温降得快。霜又上来了，白花花的铺在院子里的青砖上。赵苓从灶房端出一锅汤，放在桌上。萝卜炖排骨，萝卜切得大块，排骨炖得烂，骨头一碰就掉。沈远吃了三碗饭，我也吃了三碗。
赵苓吃了一碗。
“你吃这么少？”沈远问。
“不饿。”
她今天话少。从屋顶滑下来之后就话少。不是因为害怕，是因为别的。我没问。
吃完饭，赵苓收了碗，去灶房洗。水声哗哗的，碗碰碗，叮当响。
沈远坐在堂屋里，翻那本《沈氏殓葬录》。他最近一直在翻这本书，翻到某一页就停下来，盯着看很久。
“找到什
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