第六天晚上，林欣怡到河边的时候，王昭已经在了。不是从暗处漂出来的——他就停在那里，船头朝着她，像是在等她。
“今天这么早？”她走下青石台阶。
“今天没什么事。”他说。一个死了上千年的人说“今天没什么事”，林欣怡差点笑出来。但她没有。她坐下來，翻开本子，准备念。
“今天不念。”王昭说。
她的手停在纸面上。“不念？”
“你念了五天。该说的都说完了。剩下的不是靠念能解决的。”他看着河面，水很平，几乎没有流动，“我要走了。”
林欣怡的手指收紧，本子的边角被攥出褶皱。
“什么时候？”
“快了。”
又是“快了”。他说这个字的时候，语气很平，像在说今天天气不错。但她听出底下压着的东西。不是不舍，不是恐惧，是一种——松了。像一根绷了一千年的绳子，终于有了松开的迹象。
“你找到归宿了？”她问。
王昭没有直接回答。他抬起头，看着天。天上没有星星，云层很厚，把月亮遮得严严实实。但他看着，像能看穿那些云，看到后面的东西。
“你外婆说的那句话，你还记得吗？‘历史是错的，很多历史都是错的。’我活着的时候不信。我想，白纸黑字，怎么会错？死了才知道，白纸黑字也会错。因为写字的人会死，刻字的人会死，看字的人也会死。活着的时候，名字跟着人走。死了以后，名字跟着纸走。纸没了，名字就没了。”
“你的名字还在。”林欣怡说。
“在你的本子里。”他低下头，看着她膝盖上那个深蓝色的本子，“在你的本子里，也在你的脑子里。这就够了。”
林欣怡张了张嘴，想说点什么。但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声。王昭看着她的样子，嘴角动了一下——不是笑，是一种比笑更轻的东西，像叹气，但比叹气淡。
“你外婆走的时候，我站在她床边。她看不见我，但我看见她了。她瘦了很多，脸上全是皱纹，手背上青筋凸起来。和我第一次见她的时候判若两人。”
“她第一次来的时候什么样？”
“四十多岁，头发还是黑的，走路很快。她站在桥上喊我，‘喂——河里的那个——出来！’我不出来。她喊了一夜。”
林欣怡闭上眼睛。她能看到那个画面。四十多岁的外婆，头发黑黑的，站在石桥上，对着一条空荡荡的河喊话。路过的
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