为永远不会有人在他有生之年说出口的指令时，被自己的听觉凝固成了石像的人。那份名为“将帅名录”的记录，在他堆积了数十年的纸页中，已经有太多未被诵念的名字，在战时书写的简略登记表上，随着风雨侵蚀和换防交接时的文书遗失，悄然过渡到了“因记录不完整而未予核定抚恤级别”的备注分类中。他握着笔的那只手，青筋微凸的指节在听完那句指令后，极其缓慢地松开了一些，如同一个常年习惯以最快速度整理遗属名册、以便尽快转入下一批核销工作的人，在那一瞬间，他桌面上那叠旧卷宗的全部功能基线在他手中的重量，与那道指令所覆盖的范围之间，被一道以名单和诵读时间为材质织成的软性防护层完整地填补了。
他最终没有说任何话，但他握着笔的那只手的指节在松开之后，以他自己也未曾察觉到的方式，在那叠尚未完成誊抄的名单纸页边缘，缓缓地摩挲了一下——如同一座长期在潮湿环境中运行的轴承，在感受到第一滴注入了适当粘度的润滑油时，以一次几乎无声的接触，完成了它多年以来第一次不需要任何外力辅助的、朝向新方向的旋转。
两日后，开封城中那座临时搭建的灵棚，如期出现在南薰门内的一片空地上。灵棚以素白粗布搭成，四面敞开，棚内正中悬挂着一幅长达数丈的白绢，上面以工整的楷书，誊抄着此番北伐中全部阵亡将士的姓名、籍贯和所属部队。白绢两侧，各设一张长案，案上摆放着香炉和纸钱，允许前来祭奠的百姓自由焚香献纸，而不必遵循任何固定的礼制顺序。
灵棚开设的第一日，前来祭奠的人不多——只有一些阵亡将士的亲属和街坊邻居，零零散散地在白绢前焚几炷香，磕几个头，然后沉默地离去。整座灵棚中回响着寒风将素布边缘吹起的声响，和轮值诵读姓名的那名老吏以平稳的、不带任何修饰的语调，一个接一个地念出那些名字的声响。那声音不高，却在空旷的雪地上传得很远，如同那些名字本身，在被逐一念出之后，正在以它们在绳索上重新打结后形成的、经过加固的拉力分布，被一道一道地重新系回到它们所承受的帝国织物的那部分经线之中。
第三日，来的人开始增多。有一些并非阵亡将士亲属的普通市民，路过灵棚时停下脚步，站在白绢前默默看一会儿那些名字
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