那个瘦削的背影渐渐走远。
他脸上的笑容消失了，取而代之的是一种难以言喻的复杂情绪。
那个废物被他一拳打断了三根肋骨。
但他没有哭，没有求饶，甚至没有倒下。
他只是站起来，然后走了。
赵玄龙忽然觉得，那一拳像是打在了棉花上。
顾渊走下三百六十级台阶。
每一步都是酷刑。
断裂的肋骨随着步伐震动，像是有无数根针在扎。
他的嘴唇被咬出了血，眼前的世界在晃动，白茫茫的一片，只能凭着记忆和本能往下走。
走到最后一级台阶时，他的腿一软，差点跪倒。
他用剑撑住身体，停了三息，然后继续走。
他没有回杂役院。他去了后院。
后院的杂草在秋风中摇曳，石锁和木桩沉默地立在原地。
顾渊走到演武场中央，那个他已经踩出凹陷的位置，然后慢慢坐下。
他靠在木桩上，大口喘气。
每一次呼吸都带来一阵剧痛，但他强迫自己保持清醒。
不能昏过去。昏过去就不知道什么时候能醒了。
顾渊低头看着手中的剑。
那柄铁剑上多了一道裂痕——在剑身靠近护手的部位，一道细如发丝的裂纹从剑脊延伸出去。
那是赵玄龙的拳头留下的。
顾渊用手指轻轻抚过那道裂痕。
粗糙的触感，像是抚摸一道伤疤。
"差距。"他低声说。
一拳。
仅仅一拳。
他挥了一千四百万次剑，敌不过人家一拳。
顾渊闭上眼睛，靠在木桩上。
胸口传来阵阵剧痛，但奇怪的是，他的心里并没有太多的情绪。
没有愤怒，没有绝望，甚至没有不甘。
只有一种很淡的、很清晰的认知——
他还不够。
远远不够。
但这不意味着他会停下。
顾渊握紧剑柄，慢慢举起剑。
他的手臂在颤抖，断裂的肋骨让他的每一个动作都伴随着剧痛。
但他还是举起了剑，在夕阳的余晖中，缓缓挥出一剑。
"唰。"
剑风虚弱而钝涩，和清晨的清越完全不同。
但这一剑，和清晨的第一千剑、第一千零一剑，没有任何区别。
顾渊在剧痛中，挥出了今天的第三百零二剑。
夕阳沉到了山的那一边，暮色四合。
顾渊靠在木桩上，剑横在膝前，疲惫不堪却固执地睁着眼。
他不知道的是，在他手中那柄铁剑的裂痕深处，一点极其微弱的光芒正在缓缓流动。
像是沉睡了无数年的某种东西，被这一千四百万次挥剑的震动唤醒
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