感觉不到疲惫。他只感觉到剑。
剑就是他的手。
剑就是他的眼。
剑就是他的全部。
九千五百剑。
九千八百剑。
九千九百剑。
最后一百剑。
顾渊不知道自己是怎么挥完的。
他的身体像是一根被拉到极限的弓弦，随时可能断裂。
但他的剑依然稳定，每一剑挥出的角度、力度、速度，都和第一剑几乎一模一样。
一万剑。
最后一剑斩下，顾渊脱力地跪倒在雪地里。
膝盖陷入冰冷的积雪中，雪花落在他滚烫的脸颊上，带来一丝清凉的慰藉。
他跪了很久。
雪落在他身上，积了薄薄一层，将他变成了一座白色的雕塑。
他的呼吸慢慢平稳下来，心跳从剧烈的狂跳变成了沉稳的搏动。
然后，他感觉到了。
和一个月前那个夜晚一样的感觉——从剑柄传来的一种微妙的、难以言喻的连接感。
但这一次比之前更清晰了一些。不是意识的触碰，而是某种更深层的东西——像是他的血液和剑的金属之间，建立了一条看不见的通道。
顾渊低头看着手中的铁剑。
雪花落在剑身上，落在那道裂痕上。
裂痕深处，有什么东西闪了一下——比之前更亮了一些，虽然只是一瞬，但确实存在。
顾渊没有动。
他只是静静地看着，跪在雪地里，像是一尊被冻住的石像。
雪还在下。
杂役院的冬夜很安静。
远处传来食堂方向的锅铲声，是朱八斗在准备晚饭。
更远处，剑峰上传来若有若无的剑鸣声，像是一首古老的歌谣，在风雪中回荡。
顾渊慢慢站起来。
他的双腿在发抖，腰部的肌肉传来阵阵酸痛，握剑的手已经失去了知觉。
但他站起来了，在雪地中挺得笔直。
他抬头看向天空。
灰蒙蒙的天幕上，雪花纷纷扬扬地飘落，无边无际，无始无终。
"第二个月了。"他低声说。
声音很轻，被风雪一吹就散了。但顾渊知道自己在说什么。
第一个月，一千四百六十一次挥剑。
第二个月，开始了。
他还要挥十个月。
一百个月。
一千个月。
直到有一天，这把剑能挥出那一百万次、一千万次、一千四百万次。
顾渊将剑收回鞘中，一步一步走回茅草屋。
雪地上留下一串脚印，深浅不一，但很清晰，一直延伸到远处的屋檐下。
在他身后，后院中的雪地上，有一道道剑痕交错纵横——那是他一万剑挥出的轨迹，被新
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