一个月的时间，赵玄龙磨坏了第四块磨刀石。
这块磨刀石比前三块都大，是从后山的溪床里挖出来的，表面布满了被水流冲刷了千年的纹理。
他用了十五天把它磨平，又用了十五天用自己的骨头在上面磨出了新的凹槽。
凹槽的形状和他指关节的轮廓一模一样，深度刚好能让骨头嵌进去，来回摩擦的时候不会打滑。
右手的指关节已经不像人手了。
骨头的表面被磨成了五个锋利的棱角，每一个棱角都像是一柄微型的小刀。
食指和中指并拢的时候，两寸长的骨锋并在一起，像是一柄没有柄的双刃短剑。
他试着在纸上划过，纸张像被热刀切过的黄油一样裂成两半，切口光滑得看不见纤维。
他又试着在一块废铁上划过，铁片发出一声刺耳的尖叫，表面出现了一道浅浅的划痕。
但他的右手也废了。
指关节上的皮肉早已愈合，但愈合的方式不对——皮肤太薄，几乎透明，能看到下面骨头的轮廓。
关节的活动范围变小了，不能完全弯曲，也不能完全伸直。
换句话说，这只手除了当剑之外，做不了别的事了。
连握筷子都困难。
赵玄龙不在乎。
他从一开始就没打算让这只手做别的事。
第二个月的第一天，赵玄龙走上了剑峰。
不是后山，是剑峰的主峰。
通往剑坪的石阶有七千二百级，比后山的石阶多了一倍。
他一步一步走上去，右手藏在袖子里，左手空空，没有带断剑。
石阶两旁有外门弟子在晨练，看到他都停下了动作。
"赵玄龙？"
"他上山做什么？"
"那只手怎么了？为什么藏在袖子里？"
"两个月前才被剑子打趴下，现在又来？"
窃窃私语像风一样跟在他身后，但他没有回头。
他只是走，一步一步，背脊笔直，像是一柄插在地上的断剑。
七千二百级石阶，他走了一个时辰。
不是因为慢，是因为他在每一级石阶上都停了一下。
不是休息，是在感受——感受脚下石阶的纹理，感受山风的流向，感受阳光照射在石阶上的温度。
他用三个月磨出了一柄骨剑，但这柄骨剑只是工具。
真正需要磨的，是他的心。
到了第三千六百级，他的心跳开始加速。
不是因为累，是因为紧张。
他从未紧张过——在内门的时候没有，在被顾渊打败的时候也没有。
但现在他紧张了。
因为他即将面对的不
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