自己没能早一步找到伊万诺夫，恨自己在对峙的时候没有打中，恨自己眼睁睁看着那个凶手从眼皮底下溜走。
恨从心头起。
林墨撑着地面，慢慢地站了起来。腿软，站不稳，扶着石壁站了好一会儿，才稳住。
他用袖口擦了一把脸。泪水和血和泥混在一起，把袖子蹭得黑一块红一块的。他的眼睛还是红的，眼眶还是肿的，可那里面不再有泪了。泪水已经流干了，剩下的只有恨。那种从骨头缝里往外钻的、烧得五脏六腑都在冒烟的恨。
他从凹槽口子往外看。雪雾还是那么浓，什么都看不见。
“我一定要杀了你！”
林墨把五六半靠在石壁上，撑着地面站起来。腿发软，膝盖打颤，扶着石壁站了好一会儿才稳住。他翻出那个折叠炉头，又翻出那瓶高浓度酒精，还有那个被弹片划了一道浅痕的不锈钢水壶。
那种从骨头缝里往外钻的、烧得五脏六腑都在冒烟的恨，让他的手指根本停不下来。他把炉头支在地上，三条细腿扎进碎石里，拧紧螺丝，打开防风圈。往炉芯里倒酒精的时候，手抖得太厉害，洒了一半在外面，刺鼻的酒精味冲进鼻腔，呛得他皱了一下眉。勉力用伤痛的左手配合着划了几根火柴才点着。蓝火苗“噗”地一下窜起来，在昏暗的凹槽里跳动着，像一只不安分的精灵。
水开了。蒸汽从壶嘴冲出来，湿漉漉的，带着一股铁锈味。
凹槽里弥漫着牛肉和油脂的气味。那是烫的、浓的、带着硝烟和血腥气的味道。可林墨闻不见。他的鼻子像是被什么东西堵住了，什么都闻不见。他的胃也像是被什么东西堵住了，瘪着，缩着，可它不叫，不饿，不响。它像是死了。
他吃了两口，停下了。
他把刺刀插在雪地里，低着头，看着那盒冒着热气的罐头。眼眶里有什么东西在打转，他把那股翻涌上来的酸涩硬生生咽了回去，咽得喉结上下滚了好几下。
林墨把刺刀从雪地里拔出来，叉起一块肉，塞进嘴里。他使劲嚼，使劲咽，像在咽一块石头，又像在咽一把刀。他把压缩饼干掰碎了泡在肉汤里，泡软了，用刺刀挑起来，一口一口地往嘴里塞。吃不出味道，闻不到香味，胃里像有一个无底洞，多少东西填进去都沉到底，什么反应都没有。
可他知道，他必须吃。不吃，就没有力气。没有力气，就端不稳
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