把木偶往怀里一揣，用后背把门顶上了。
陆问樵走到方桌前，把油灯的灯芯往上拨了两圈，火苗从黄豆大小涨到蚕豆大小，堂屋里的光线亮了些，映出了四面墙壁上密密麻麻的标记——不是画，是字。每一面墙上都写满了蝇头小楷，用炭条直接写在灰黑色的松木板上，字迹各不相同，有端正的馆阁体，有潦草的草书，也有明显是初学写字的人一笔一划刻出来的歪扭笔画。这些字都不是同一个人写的，也不是同一天写的。有些字迹已经淡得快看不见了，有些还很新，炭粉在松木板粗糙的纹理上闪着微弱的反光。
“每个白烛会成员死后，名字都会被刻在这面墙上。”陆问樵用手指了指北面那堵墙，墙上最新的几行字还带着炭粉的亮泽，“从昨夜到刚才，我们刻了三十七个人。三十七盏灯。”他把手指移到最后一行字上，那行字的笔迹很眼熟——落笔轻，收笔重，每一个字都像要把炭条按断在木板上。“沈知秋。殿下认识他。”
萧烬没有说话。他走到北墙前面，把沈知秋的名字从头到尾看了一遍。那三个字不是沈知秋自己写的——沈知秋的笔迹他见过，在御史台值房里落笔很轻收笔很重的那双手，写自己的名字时总是把“秋”字最后那一捺拉得很长，像一片不肯落地的叶子。但这面墙上的“秋”字收笔收得很短，捺尾被刻意截断了，不是书写习惯，是刻字的人在截断那一捺时手在发抖。一个不认识沈知秋的人替他刻的。
“我们的人爬到通天塔对面的钟楼上，隔着黑云一个个辨认那些灯的样貌。”陆问樵身后一个中年女人开口了。她四十来岁，面容粗糙，双手骨节粗大，是常年做粗活的底层百姓。她的声音很平，平得像是她在说一件完全与自己无关的事，但她手腕上的白布条在发抖——不是手在抖，是白布条下面那道淡绿色的染痕在微微发光。灭烬苔汁在感知到高浓度烬气时会自发产生反应，这间堂屋虽然用黑布封了窗户，但空气中的烬气浓度已经高到能让苔汁染痕产生肉眼可见的荧光了。“通天塔每层十二盏灯，一共九层，一百零八盏。新灯都是昨夜和今天上午挂上去的。有些灯在挂上去的时候——”她停顿了一息，“还在挣扎。”
堂屋里安静了片刻。方桌上那盏油灯的火苗在密闭的气流里跳了一下，所有影子都跟
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