“不是。”申婵说，“是那个失踪女人的朋友。”
老头看着他，看了几秒。然后他叹了口气。
“那天晚上七点多，是有辆白车开进去了。”他用下巴指了指老码头深处，“后来出来的时候，后座好像躺着个人，看不清。”
申婵的心跳快了一拍：“您看清车牌了吗？”
老头又抽了一口烟。
“不是本地牌照。省城的。”他报出一串数字。
申婵记下，又问：“开车的人长什么样？”
“没看清。”老头说，“隔着玻璃。但我看见他下车抽烟的时候，手上的纹身。
那种青色的，老式的，像以前混社会的人。”
他顿了顿，压低声音：“小伙子，那几个人，不是本地人。我听他们说话的口音，像是省城那边的。”
申婵把另一个红薯也递过去：“大爷，谢谢您。”
老头接过红薯，没有吃，只是握在手里。
“那个女娃，”他说。
“是好人。去年冬天，她来老码头看过一个老太太，给钱，给东西。
那老太太是她公司的员工，退休了，一个人住。”
申婵看着他。
“好人应该长命。”老头说。
申婵站起身，刚要走，手机震了。
是汪晓云。
他犹豫了一秒，接起来。
“申婵。”她的声音有些疲惫，背景音里有医院特有的仪器声，“我爸那边……今天又要做检查。你在哪？”
申婵握着手机，听着她那边的声音。
他想起汪晓云的父亲，六十八岁的老中医，一辈子在县城开诊所，治好了无数人。现在躺在医院里，等着下一个检查结果。
“晓云，”他说，“我在老码头。这边……”
“我知道你在忙。”汪晓云打断他，声音很轻，“我就是……想听听你的声音。”
沉默。
申婵站在老码头杂乱的街道上，周围是废品站、小餐馆、黑网吧，空气里弥漫着油烟和铁锈的味道。他握着手机，听着她那边的呼吸声，心里某个地方软了一下。
“晓云，”他说，“等我忙完这阵，就去医院看叔叔。”
电话那头沉默了几秒。
然后汪晓云轻轻笑了一下。那笑声很短，带着一点泪意，但更多的是别的什么——是理解，是等待，是很多年前就想说但一直没说的话。
“好。”她说，“我等你。”
电话挂断。
申婵站在那儿，看着手机屏幕上那个通话记录，很久
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