风吹过荒山，发出呜呜的声音，卷起地上的枯叶。
沈阔坐在地上，看着眼前的几十座坟。
他拿起酒葫芦，把剩下的半葫芦烧刀子，全部倒进嘴里，随手将空葫芦扔在草丛里。
“兄弟，仇人，女人。”沈阔环视四周，“想要我命的，我想要命的，等过我的，没等我的。”
“全死了。”
沈阔双手撑着膝盖，慢慢站起来，居高临下地看着这些黄土包。
“他们烂在泥里，变成草根的养料，名字都没人记得。”
“只有我还活着。”沈阔转头，看向坐在石头上的顾清源。
这是他上山以来，第一次正眼看人。
“活得太久了。”沈阔的声音在风中有些飘忽，“久到连恨我的人都没有，久到连提剑的力气都快没了。”
“每天早上醒来，看到这双手，听到自己肺里的声音。”
“这不叫活着。”
沈阔弯腰，捡起扔在地上的旧剑。手依然在抖，无法控制。
“这叫等死。”
沈阔转身，沿着来时的土路，向山下走去。
脚步有些踉跄，烈酒的后劲开始发作。
顾清源坐在石头上，看着沈阔离去的背影，脑海中无字天书静静悬浮。
这些凡人的生死，爱恨，恩怨。在岁月的长河中，连一朵浪花都算不上。
但在这些黄土包前，却是他们全部的沉重。
他们都被时代遗忘。
沈阔也是，却依然固执地生锈在这个不属于他的时间里。
孤独。
不需要任何形容词来修饰的孤独。
顾清源收起纸笔，放进竹编书箱，他没有在此停留。背起书箱，顺着土路，跟随沈阔的脚步下山。
黄昏，落叶镇。
沈阔推开院门，走进院子，反手关上门并插上栓。
双腿脱力，身体失去支撑，他顺着粗糙的木门滑坐到地上。
从山上走下来，耗尽了体力。烈酒在胃里灼烧，他张开嘴大口喘息。
没有咳血，血已经吐得差不多了。
院子里很乱，一口破损的水缸，一堆长满青苔的杂木，一棵半死不活的桃树。
沈阔闭上眼，准备在地上睡一觉，他没有力气爬回屋里的木板床。
巷口却传来脚步声，脚步声很稳，落点极重。踩在青石板上，发出沉闷
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