可黛玉——他捧在手心里疼的夫人，竟要为了那种废物，费心算计，甚至开口向他求药。
他心里那点疼，那点愧，像毒藤一样疯长，缠得他喘不过气。
他闭上眼，深吸一口气，再睁开时，眼中已是一片冰冷的清明。
罢了，不想了。想也无用。他现在能做的，只有打赢这场仗，早日回去，亲眼看见她安好，亲口问她一切。
至于那些风雨，那些他不在时她独自面对的一切……等他回去，他会一一讨回，一一清算。
一个，都不会放过。
他转身走到案前，铺开纸，提笔。他要给黛玉回信，要告诉她，药很快就配好，随信寄回。还要告诉她，药性如何，后果如何，让她……自己决定。
至于那些担忧，那些思念，那些愧疚，他一个字都不会写。
因为他知道，她不需要。她只需要知道，他在北疆一切安好。她只需要知道，无论她做什么决定，他都支持，都理解，都……等着她。
笔尖落在纸上，墨迹晕开，像他此刻的心，乱，却坚定。
“夫人安好，见字如晤。北疆战事顺利，塔塔尔主力已溃，不日可平。京中诸事，夫人自行决断即可，不必顾虑。阿铭会亲自配药，随信寄回。只是此药若连服半月，恐损心智，使人痴傻。夫人慎用。若需他物，随时来信。勿念。夫江离手书。”
他放下笔，将信仔细封好。开口，声音已恢复了平日的冷静，“阿铭，咱们在白水滩这一场‘败仗’你看带多少人合适？”
陆铭眼睛一亮，扑到地图前。兄弟二人对着地图，低声商议起来。帐外的风依旧在吼，砂石依旧在砸，可帐内那点因家书而起的不安与焦躁，已渐渐被更紧迫的军务、更冰冷的杀意取代。
而千里之外的京城，尚书府里，黛玉站在窗前，她望着北方天空，那里星子稀疏，一弯残月斜挂，清冷，孤寂，却坚定。