度往上跳。
林恩看着这些跳动的数字，脸上没什么波澜。
……
又过了两天。
下午四点。
纽约的秋天总是来得很突然。
林恩今天没有预约。
他站在前台后面，手里拿着那块写着"Closed"的木牌，正准备挂到门上。
一阵气流炸开。
银白色的残影从街道尽头直接拉到了诊所门口。
皮特罗·马克西莫夫推开玻璃门，银白色短发被自己带起来的尾流吹得乱七八糟。
他身后跟着旺达，旺达的步伐慢得多，头发扎了个马尾，脖子上那个黑色的情绪监测项圈还在。
皮特罗一进门就直奔前台。
他的眼睛亮得发光，嘴角的弧度快咧到耳朵根了。
他从夹克口袋里掏出一张折好的纸，展开，啪地拍在了前台的桌面上。
"林恩医生！"
皮特罗的声音比他跑步还快："看好了！三千万美金！一分不少！支票！"
林恩低头扫了一眼那张支票。
加盖了韦恩企业的钢印，签名是布鲁斯·韦恩本人的。
林恩的手指捻了捻支票的纸面，感受了一下水印的纹路。
"从今天起——"皮特罗拍了一下胸口，声音里带着一种翻身农奴的解放感，"本大爷自由了！"
他在诊所大厅里转了一圈，用那种终于不用再帮人跑腿的快活语气说："不用再去西雅图买咖啡了！不用再去芝加哥取注射器了！不用再帮你偷文件了！"
林恩把支票折好，放进白大褂的胸口口袋。
"恭喜。"他的语气平淡