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就在汪淼即将走进杨冬房间时，星像是自言自语，又像是刻意说给某个无形的听众，声音不大不小，恰好飘进厨房：
“三体人啊，要不先挑一集看懂，再琢磨入侵地球的事儿？毕竟，技术你们或许能锁死，但人类脑子里这些弯弯绕绕，你们可锁不住。”
厨房的水流声似乎极其短暂地滞涩了半秒，随即恢复如常。叶文洁没有任何反应，仿佛只是听到了电视里传来的某句台词。
汪淼停在杨冬的房门前，一种奇异的时空错位感攫住了他。仿佛瞬间退回少年时代那些多梦的清晨，某些早已遗忘的、带着露水般清新又易碎的感触悄然浮现，夹杂着淡淡的、玫瑰色的忧伤和最初的刺痛。
他轻轻推开门。
一股意料之外的气息扑面而来——不是香水或脂粉味，而是湿润的泥土、树皮和干草混合的、属于森林的气味，瞬间让他以为自己踏入的不是少女的闺房，而是一间护林人的林间木屋。
墙壁贴着深棕色、纹理粗糙的真树皮。三只矮凳是未经雕琢的原木树墩。写字台则由三个更大的树墩拼合而成。甚至连床铺上铺的，都像是某种晒干的、散发着植物清香的草垫。一切都显得原始、粗粝，摒弃了刻意的装饰，只留下一种回归本质的质朴。以杨冬的能力和收入，她完全可以拥有更舒适现代的住所，却选择一直与母亲住在这里，守护着这片精神的净土。
汪淼走向那张独特的树墩写字台。台面异常洁净，几乎没有私人物品，没有堆积的学术文献，也没有女性化的摆设，仿佛主人刻意抹去了所有个人痕迹，或者它们从未在此停留，只留下一个纯粹用于思考的空间。
他的目光首先被一个古朴木相框里的黑白照片吸引。照片上是幼年的杨冬和蹲下身来的母亲，大风将她们的头发吹得交织在一起。背景令人印象深刻——巨大的、网格状的抛物线结构撑满天空，那显然是一个规模惊人的天线基座，冰冷的工业感与母女温情形成奇异对比。
照片里，小杨冬那双清澈的大眼睛深处，竟透出一种让汪淼心尖微颤的、与年龄不符的惶恐，仿佛镜头外的整个世界，对她而言都是庞大而充满未知恐惧的存在。
视线转向写字台一角，那里放着一本异常厚重的册子。首先吸引汪淼的是其材质——封面上用稚嫩的笔迹写着：“杨冬的huà
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