殿内的烛火终于灭了。
蜡油烧干之后，灯座上只剩一小截焦黑的棉芯，歪歪斜斜的立着，散发出最后一缕青烟。
嬴政没有再点新蜡。
窗缝里漏进来的天光已经够用了，灰蒙蒙的。
从东侧屋脊上翻过来，一寸一寸的铺过青砖地面，爬上龙榻的边沿。
嬴政坐在龙榻上，目光落在帷幔内侧那个角落里。
帷幔还挂着，垂下来的纱帘在晨风中微微晃荡。
外袍已经收走了，角落里空空荡荡。
只剩褥面上那一摊干涸的暗褐色血渍，在灰白的天光下显得格外扎眼。
嬴政看着那摊血渍，看了很久。
他站起身，走到帷幔前面，伸手抓住纱帘的边角，往两侧一拉。
帷幔被彻底拉开了，晨光毫无遮挡的灌进那个角落，照的每一块青砖的纹路都清清楚楚。
那个年轻人靠过的墙壁上，还蹭着一点干涸的血痕。
不多，只有指甲盖大小的一片。
位置大概在一个人坐在地上时，肩膀能碰到的高度。
嬴政抬起右手，用袖口的布料按在那片血痕上，缓缓的擦了两下。
血迹干透了，粘在砖面上不容易擦掉，他又多擦了几下，布料上留下了一点淡褐色的痕迹。
他低头看了一眼自己袖口上的颜色，然后把袖子放下来，没有多余的动作。
嬴政蹲下身，双手捏住褥面的两个角，把整张褥面翻了过来。
血迹朝下扣住了，露出的是干净的另一面，浅灰色的布料上没有任何痕迹。
他把褥面的边角拉平抻直，用手掌从中间往两侧抹了一遍，把每一道褶皱都抚平了。
做完这些，他直起腰，在那个空荡荡的角落里站了一会儿。
角落很小，不到两步宽，三步长，靠着墙壁的那一小片地面上铺着一层薄褥，褥子旁边是空的。
三天前这里躺着一个人。
那个人从两千一百七十三年后的世界摔进来，浑身是血的跪在他面前磕头，喊他始皇帝陛下。
现在这里什么都没有了。
连一根头发丝都没有留下。
嬴政弯腰，把散落在角落边缘的那只水碗捡起来，端到案上放好。
碗里还有半口没喝完的水，他没有倒掉，搁在案角的位置上。
他回到角落里又看了一遍，确认没有任何遗漏的痕迹。
衣物在暗格里，书在暗格里，竹简在暗格里。
柱子上的刻字在灯光照不到的低处，不弯腰看不见。
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