马东感觉自己的腰杆子，从来没这么直过。
他挺着肚子，在本子上划拉着，嘴里念叨：“林伟，翻地，一工。李静，搬菌粉，半个工……”
钱老板那群人夹着尾巴跑了，村民们扬眉吐气，干活的劲头更足了。
连带着那十几个城里来的“工友”，也好像被这股气顶着，一个个咬着牙，跟红色的土地较劲。
老癞子扛着锄头蹲在田埂上，吧嗒吧嗒抽着旱烟。
他看着远处那个叫林伟的男人，一锄头下去，胳膊抖一下。再一锄头下去，腰晃一下。
那动作，别扭得像个刚学走路的娃娃。
可他就是不停。
“癞子叔，你说这帮城里人，能撑几天？”马东凑过来，把小本本揣进怀里。
老癞子吐了个烟圈。“不知道。”
“我刚才瞅了一眼，那姓林的，手上全是泡。还有那几个女的，指甲都劈了。”马东啧啧嘴。
老癞子没说话，只是把烟锅在鞋底上磕了磕。
他看着远处的陈立家院门，又看了看这片热火朝天的土地。
“马东，你记着。”老癞子忽然开口，声音沙哑。
“立哥那天让我去找老杨头盖章，不光是为了这块地。”
马东愣了：“那为了啥？”
“他是在这死人地上，插了杆旗。”老癞子站起来，重新扛起锄头。
“旗杆子立起来了，他说了才算。”
太阳一点点往西山后面沉。
红色的土地被染上了一层更深的颜色。
干活的人都停了下来，一个个跟从土里拔出来似的，浑身是泥。
村里的汉子婆娘们还好，捶捶腰，揉揉腿，三三两两地扛着农具回家。
那十几个城里人，就惨了。
有的直接一屁股坐在地上，半天爬不起来。
有的扶着腰，龇牙咧嘴，每走一步都像踩在刀尖上。
林伟站在原地，他手里的锄头“哐当”一声掉在地上。
他低头，摊开自己的双手。
手掌上，七八个血泡亮晶晶的，有的已经磨破了，混着泥土，变成了暗红色。
他只是看了一眼，就弯腰捡起锄头，一步一步地走到山谷口。
他的父亲还坐在轮椅上，盖着一条毯子，安静地看着他。
村民给他们父子俩在村委会腾了间屋子，可林伟没去。
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