2008年3月8日，星期六，上午十点四十分。
纽约长岛，汉普顿海滩。
理查德·克莱曼坐在自家别墅的露台上，面前摆着一杯刚冲好的蓝山咖啡和今天的《纽约时报》周末版。
海风吹过修剪整齐的草坪，带来一股淡淡的盐味。远处，几只海鸥在蔚蓝的天空中盘旋，发出悠长的鸣叫。
这是理查德最喜欢的时刻。
周末的汉普顿永远是华尔街精英们的避难所——远离那些该死的彭博终端、远离合规部门的邮件、远离那些永远在尖叫的交易员。
他深吸了一口气，让肺部充满海洋的气息。
昨天发出去的那封邮件，依然像一块烧红的铁块压在他的胃里。
但在长岛明媚的阳光下，那种灼烧感似乎减轻了一些。
理查德告诉自己：你做了正确的决定。
哈里曼只是个过度谨慎的老古董。
那封匿名邮件确实很专业，但归根结底只是某个做空基金在散布恐慌。
贝尔斯登的资产负债表依然健康，账面上趴着180亿美金的流动性储备。
就算次贷市场有点波动，美联储也不会坐视不管。
伯南克那个老狐狸，绝不会让一家拥有八十五年历史的投行轰然倒塌。
理查德端起咖啡杯，喝了一口。
苦味在舌尖蔓延，但回甘很快。
他翻开报纸的财经版。
头条是关于美联储维持利率不变的分析，配了一张伯南克在国会作证时的照片。
一切看起来都很正常。
市场依然在运转。
太阳依然照常升起。
"哔——哔——"
放在玻璃茶几上的黑莓手机突然震动起来，打破了这片宁静。
理查德皱了皱眉。这是他的私人手机，号码只对少数核心客户和高盛内部的几个高层开放。周六上午十点多，谁会给他打电话？
他拿起手机，看了一眼来电显示。
是杰森·罗德里格斯。
贝尔斯登的那个机构客户联络主管。
理查德的眉头皱得更深了。
他犹豫了一秒，还是按下了接听键。
"喂？杰森。周末好。"
"理查德……"
电话那头传来杰森的声音。
但这个声音听起来和往常完全不一样——带着一种压抑的、近乎喘不过气来的紧张。
理查德的心脏猛地一紧。
"怎么了？"
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