盏，还有一盏搁在旁边，谁也没动。
“老狐狸，你这鱼竿上都没东西了，还钓什么？”庞统喝了一口酒，偏头看了一眼贾诩手里的鱼竿。
贾诩不紧不慢地抬起眼皮看了他一眼：“老夫钓的是鱼吗？老夫钓的是这份清闲。你这种俗人，不懂。”
“我不懂？”庞统嗤了一声，“当年在邺城，是谁天天拉着我去下棋，一输就掀棋盘，还说‘这局不算’？”
贾诩面不改色：“老夫不记得了。你记错了。”
“我记错了？你问问陛下，当年他也在场！”
曹叡正靠在廊柱上晒太阳，闻言睁开一只眼，看了两人一眼，慢悠悠地开口：“朕记得。当年好像是太傅输了棋，把棋盘掀了，然后说‘这局不算，重来’。”
庞统哼了一声，没有接话。贾诩得意地笑了起来，端着酒盏又喝了一口，然后放下盏子。
庞统望着池面上那片被晚风拂动的树影，沉默了一会儿，忽然开口：“老狐狸，你说你这辈子，值不值？”
贾诩没有立刻回答。他把鱼竿搁在膝上，低头看了看自己的手，那双手枯瘦得只剩下一层薄皮包着骨头，可指节依然修长，像一截被岁月磨得光滑的老竹。
他看了很久，然后抬起头来，目光越过鱼池，落在远处那片被夕阳染成金红色的天际线上，嘴角浮起一丝极淡的弧度。
“值。”他的声音不高，却清清楚楚地落在曹叡和庞统的耳朵里，“老夫这辈子，见过太多人，做过太多事。该做的都做了，该说的都说了。
剩下的，就是安安静静地坐在这儿，看这片天一点一点地暗下去。”
庞统沉默了一会儿，端起酒盏又喝了一口。曹叡靠在廊柱上，没有接话，只是望着远处那片正在被暮色吞没的天际线，目光里翻涌着一种被岁月磨过之后才有的、近乎透明的平静。
太和十九年，甄宓去世。
这位大魏太后走得很安详。她是在睡梦中离开的，面容平静，没有一丝痛苦。
曹叡跪在榻前，握着母亲尚有余温的手，额头抵着她的手背，肩膀颤抖了很久。他没有哭出声来，只是低声说了一句：“娘，下辈子，我还给您当儿子。”
马云禄和辛宪英一左一右跪在他身后，谁也没有上前劝。
她们只是安静地陪着，直到曹叡自己直起身来，擦干眼角，转身去安排后事。
光阴似箭。太和二十三年一月，
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