关山转过身，面向第五轮即将拉开的开放式虚空战场。
“那就砍到五千。”
北美，曼哈顿地下排污管道。
理查德趴在生锈的铁栅栏后。
头顶的防空洞盖板传来刺耳的刮擦声，高强度的水泥板正在碎裂。
粉尘扑簌簌地落在这个前白头鹰国首席外交官的头上。
三天前，他还在五角大楼的会议室里，端着咖啡嘲讽华夏的闭关锁国。
现在，他只能靠着一台军用防水平板，盯着屏幕上那面迎风招展的龙旗。
那是整个蓝星唯一还没被紫雾吞噬的坐标。
“联系上了吗？”
理查德转头压低嗓门。
通讯员缩在角落，手指在键盘上敲打，汗水把屏幕糊了一层。
“法兰西、不列颠、还有樱花国残存的内阁成员，总共三十七个前政府高层。全在秘密频道里。”
理查德抢过麦克风。
“先生们，情况不用我多说。”
理查德咽了口唾沫，喉咙干涩，“外面全是怪物。华夏人刚才广播了，他们要死守防线。这是我们唯一的机会。我们得发一份联合声明。”
通讯频道里传来各国政客急促的喘息声。
他们害怕。
但也嫉妒。
凭什么华夏人能在发着金光的光环里安全度日，甚至都不用干活，而他们却要被那些铁疙瘩当做口粮？
“怎么写？”
法兰西前部长声音发抖。
“就叫《蓝星生存共同声明》。”
理查德快速组织着政客惯用的措辞，“在声明里明确一点，华夏有义务为全人类提供保护。这是国际责任。我们要把他们架在道德制高点上，逼他们承认我们的合法地位。以后重建蓝星，我们还得有席位。”
算计。
都躲在下水道里了，这群人脑子里转的依然是权力分配。
十五分钟后。
这份带着三十七国高层电子签名的声明，顺着强行突破的加密频段，发送到了华夏燕京地下战略指挥中心。
燕京，地下八百米。
周耀国端着永固体茶缸，看着大屏幕上弹出来的翻译文本。
他连坐都没坐，就站在沙盘前，从头到尾扫了一遍。
“要席位？谈责任？”
周耀国冷笑一声，把茶缸重重磕在桌面上。
金属碰撞声在指挥室里回荡。
李参谋拿着平板走过来，“首长，怎么回？”
“原话拍在他们脸上。”
周耀国指着屏幕，“发全频段广播。别给这帮
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