柱的背面。如果武田把头伸出窗户往左看。就能看到他。
武田没有伸头。
他站在窗口。点了一根烟。
烟雾从窗缝里飘了出来。带着辛辣的烟草味。
余则成的手指抠在石柱上。指甲已经开始发白了。石头的棱角嵌进了指腹的肉里。冬天的风像刀子一样割着他的脸和手背。
一截烟灰从窗口落了下来。
落在了他的右手手背上。
滚烫。
余则成咬住了舌头。疼痛从手背传导到大脑。他的手指本能地想松开。但他的意志力比本能更强。十根手指死死地嵌在石头里。纹丝不动。
手背上的皮肤起了一个水泡。透明的。在冷风里微微颤抖。
武田又抽了一口。吐出一口烟。
然后他把烟头扔出了窗外。烟头划过一道弧线。落在了楼下的操场上。冒着最后一缕青烟。
脚步声离开了窗口。
走到了门口。
门开了。门关了。锁扣“咔嗒”一声。
脚步声在走廊里远去了。
余则成又等了十秒钟。确认武田走远了。
他的十根手指已经失去了知觉。石柱的表面在零下的气温里冷得像铁。他的指关节僵硬了。每一次弯曲都伴随着细微的撕裂感。
他用最后的力气。把右手从石柱上移开。抓住了窗沿。左手跟上。身体缓缓地移回窗户的正面。
然后他翻回了窗户。
落地的时候。他的腿有一瞬间发软。不是因为害怕。是因为双手在寒风中抓石柱太久。血液循环受阻。肌肉在快速恢复。他蹲在地板上。低头看了一眼自己的双手。指尖发紫。指甲缝里渗出了血丝。右手手背上那个水泡已经破了。
他站起来。甩了甩手。血液重新流回了指尖。疼。像是无数根针同时刺入。
他咬了咬牙。忍住了。
他检查了房间。窗台上有他的脚印。他用袖子擦掉了。又仔细查看了地面。没有泥土。没有水渍。铁皮柜的小锁完好无损。公文包的位置跟他进来时一模一样。写字台上没有留下任何多余的痕迹。
完美。
他走到门口。贴着门板听了一下。流动哨的脚步声在走廊东头。正在远去。一。二。三。四。
他开了门。闪出去。关门。沿着墙根。无声行走。经过第二个房间的时候。里面传来了日本军官说话的声音。他没有停。下楼梯。脚步轻得像猫。
回到了一楼的大礼堂。
穆晚秋还在弹琴。《
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