边角的苏联诗集，小心翼翼地翻开，里面的枫叶书签还在，只是边缘有些发皱。“你看，”他指着《叶甫盖尼·奥涅金》第37页的批注，“这是我当年写的，说达吉雅娜的告白太勇敢，我肯定学不来。”
安瑜凑过去看，那行娟秀的字迹旁，还有个小小的哭脸涂鸦。她突然想起在老城区的巷口，他单膝跪地时紧张得发颤的膝盖，忍不住笑起来：“可你后来比她还勇敢。”
“那是因为对象是你，”李阳低头，在她额头上轻轻印下一个吻，像落下一片温暖的雪花，“对着你，我什么都敢。”
晚餐是热腾腾的红菜汤和烤面包。瓦西里说起他们在喀山的趣事——李阳为了给安瑜抢限量版的诗集，凌晨三点就去书店排队；为了拍张她喜欢的贝加尔湖日出，在冰面上冻了整整一夜；甚至偷偷修好了她在展览馆不小心碰坏的老地图，被管理员罚了半个月的补助。
安瑜听着听着，眼泪就掉了下来。原来那些她以为的“巧合”，全是他藏在暗处的用心。她看向李阳，发现他正低着头，用面包屑喂壁炉边的小猫，耳尖红得像熟透的樱桃。
“其实，”瓦西里突然开口，喝了口汤，“阿列克谢刻在书签背面的字，还有后半句。”
李阳和安瑜同时抬头，眼里满是惊讶。
“‘别信李阳’后面，跟着的是‘除非他肯把心给你看’。”瓦西里笑了，指了指李阳胸口，“他最清楚，这小子看着闷，其实把心掏出来给人看的时候，比谁都坦诚。”
李阳猛地站起身，借口去添柴，背对着他们站在壁炉前，肩膀却在微微发抖。安瑜看着他的背影，突然觉得那些缠绕在心头的疑虑，像被壁炉的火焰烧尽的灰烬，终于落定了。
夜深时，瓦西里给他们收拾了阁楼的房间。小木床紧挨着天窗，能看到窗外漫天的星光，像撒了把碎钻在黑丝绒上。安瑜躺在李阳身边，听着他平稳的呼吸，突然想起在喀山展览馆初见时的场景——他穿着灰色大衣，站在老地图前，侧脸的线条冷硬得像块冰，谁能想到，这块冰会为她融化成贝加尔湖的春天？
“在想什么？”李阳的声音在黑暗里响起，带着点刚睡醒的沙哑。
“在想，”安瑜转过身，指尖划过他的眉眼，“我们什么时候才能像普通情侣一样，不用躲躲藏藏，不用面对这些阴谋诡计，就只是……一起
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