到他低声说：“妈，您看到了吗？安瑜很好，爸也很好，我们都很好。”
月光落在他肩上，像层温柔的纱。安瑜走过去，从背后轻轻抱住他：“她肯定看到了，说不定正跟张奶奶在天上念叨，说我们太磨蹭，还不赶紧领证。”
李阳转过身，把她拥进怀里，下巴抵着她的发心：“明天就去领证，好不好？”
“好。”安瑜的声音带着睡意，却异常清晰，“还要去拍婚纱照，就穿张奶奶绣的那件婚纱。”
“都听你的。”
桂花苗在晚风里轻轻摇晃，像是在应和他们的约定。远处的星星亮得格外温柔，像无数双眼睛，在天上静静注视着这片被时光眷顾的小院。
领证那天，天气格外晴朗，老城区的巷子里飘着桂花的甜香——不知是谁提前在墙头摆了盆桂花，金黄的小花簌簌落下，像场温柔的雨。李阳穿着父亲当年的西装，安瑜披着周叔找裁缝做的婚纱，裙摆上绣着张奶奶绣品里的巷景，走在路上，引得街坊邻居都出来看，笑着说“这俩孩子，真像从画里走出来的”。
民政局门口，父亲和周叔正站着聊天，看到他们过来，父亲突然从怀里掏出个小盒子，打开来，是枚银戒指，样式简单，却磨得发亮。“这是你妈当年的嫁妆，”他把戒指套在安瑜的中指上，“说‘传给李家的媳妇，保平安’。”
安瑜的眼泪掉在戒指上，反射出细碎的光。她举起手，无名指的钻戒和中指的银戒交相辉映，像跨越两代人的温柔。
拍照时，摄影师说“靠近点”，李阳却突然单膝跪地，从口袋里掏出那半片染红的枫叶，举到安瑜面前：“安瑜，从喀山的冰洞到老城区的桂花，从贝加尔湖的风雪到今天的阳光，我欠你的，太多了。”他的声音带着哽咽，“以后的日子，我用一辈子来还，好不好？”
安瑜笑着点头，眼泪却止不住地流。摄影师按下快门，把这瞬间定格——红本本在阳光下闪着光，枫叶的红，桂花的黄，还有她眼角的泪，都成了时光里最珍贵的印记。
走出民政局时，张爷爷骑着三轮车过来，车斗里堆满了书，最上面放着个蛋糕，写着“新婚快乐”。“上来吧，”他拍了拍车斗，“带你们去个地方。”
三轮车在巷子里慢悠悠地晃着，张爷爷哼着跑调的老歌，阳光透过树叶的缝隙落在他们身上，暖融融的。安瑜靠在
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