络。“你看，”他抬头喊安瑜，“它们真的长在一起了。”
安瑜抱着念安走过去，小家伙的小手突然伸向新苗的叶片，准确地抓住了片刚展开的嫩叶。叶片轻轻颤动，像在回应他的触碰，背面的蓝光透过指缝渗出来，在他手心里映出个小小的冰棱图案。
“这孩子认亲呢。”王婶在旁边笑，“将来定是个爱植物的，跟他爸妈一样。”周叔举着相机，拍下这幕：婴儿的小手握着共生新苗的叶片，背景里，共生根木雕的影子与桂棱阿暖的枝叶交叠，像幅被时光温柔包裹的画。
傍晚的霞光漫上天井，把所有的绿都染成了金。安瑜翻开那本快记满的画册，在最后一页画下念安的小手，旁边写着：“根缠在一起，爱就不会散。”李阳凑过来，在旁边画了个小小的箭头，指向贝加尔湖的方向，像在说：故事还长，我们慢慢走。
念安在摇篮里打了个哈欠，小脸红扑扑的，睫毛上沾着夕阳的金粉。新苗的叶片在他头顶轻轻晃动，桂棱阿暖的花苞又绽开了半朵，共生根木雕上的银锁在风里叮当作响，像在为这个刚满一个月的小家伙，唱着首关于根与生长的歌谣。
而画坊的木门虚掩着，门外的青石板上，不知何时钻出了几株细小的绿芽，根须顺着门缝往天井里钻，像在寻找着什么。它们的叶片背面，同样藏着抹淡淡的蓝，在夕阳的余晖里，闪着若有若无的光。
念安满周岁那天，老巷飘着桂花雨。画坊天井的桂棱阿暖开得正盛，粉白的花瓣落在共生根木雕上，像给两个牵手的小人影披了层金纱。安瑜抱着刚学会走路的念安，教他辨认叶片：“这是桂花，甜的；那是冰棱草，凉的。”小家伙的小手在叶片上拍打着，咯咯的笑声混着花瓣飘落的“簌簌”声，像支不成调的童谣。
李阳在木架旁钉了块新木板，上面用红漆写着“念安周岁·共生记”。他手里拿着把迷你刻刀，是给念安做的玩具，木柄上缠着红绳，刀头磨得圆润，不会伤手。“来，念念，学爸爸刻个小记号。”他握着儿子的小手，在木板边缘轻轻划了道浅痕，像片小小的叶子。
街坊们的祝福堆成了小山。王婶蒸了个“共生糕”，一半是桂花馅，一半是蓝莓馅，用冰棱草汁染的绿皮包裹着，切开时两种颜色缠绵在一起；周叔酿的“周岁酒”埋在桂棱阿暖的木箱旁，坛口
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