一根柱子，两只手插在裤兜里，仰着头看天花板上的灯。
许琛走到他旁边，没说话。
顾有文也没说话。
安静了大概十秒钟，顾有文从裤兜里抽出一只手，摘下眼镜，用西装外套的袖子擦了擦镜片。这是他今天第一次做这个动作。
“好像……还行？”
许琛斜了他一眼。
“你说呢。”
顾有文把眼镜重新戴上，镜片后面的瞳孔亮了亮。嘴巴张了一下，千言万语堵在喉咙口，最后只挤出了两个字。
“走吧。”
——
那天晚上，许琛没怎么睡。
不是焦虑，是不困。
他靠在LOFT的沙发上，手机屏幕亮着，刷着各平台上关于《功夫熊猫》的实时讨论。口碑正在以肉眼可见的速度发酵，短视频平台上已经有人开始剪混剪了，用的背景音乐是决战那场戏的配乐。
评分网站那边，评分人数还不够多，但已经出来的分数稳定在8.4。
系统灌输给他的记忆里，地球那边的《功夫熊猫》第一部，全球票房六亿多美元。这个世界的市场体量、观众口味和文化环境跟地球不完全一样，但故事内核没变——一个普通人对梦想的坚持，一个父亲沉默的爱，一个反派被否定后的堕落。
这些东西是通用的。不分国界，不分次元。
十一点四十五分。
距离首日票房数据出炉还有十五分钟。
许琛把手机丢到茶几上，去厨房倒了杯水。喝了一口，凉的，他没在意。
手机屏幕在茶几上亮了一下。顾有文发来一条消息。
一个字都没有，就一个标点符号。
“？”
许琛没回。
十一点五十二分，手机又亮了。
还是顾有文。
“你睡了吗？”
许琛端着杯子走回沙发，单手打字。
“没。”
“我也没。”
“团队那边七个人全在工作室等着，没一个回去的。”
“小季买了三箱啤酒。”
“但是没人喝，都盯着电脑呢。”
连续五条消息，间隔不超过十秒。顾有文的焦虑已经变成了另一种东西——某种介于期待和恐惧之间的、令人坐立不安的亢奋。
许琛把水杯搁在扶手上。
十一点五十八分。
他打
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