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他迈开步子，走向院子里的石桌。
那石桌，少说也有百斤重。
平时他连挪动一寸都费劲，有一次想把它搬到墙根下当凳子使，结果差点把腰闪断，在床上躺了半个月。
此刻，他伸出那只干瘪如枯枝的手，抓住石桌的边缘。
石桌冰凉粗糙，他的手掌却稳得像铁钳。
轻轻一用力，石桌离开了地面。
苏牧愣住了。
他低头看着自己那只枯瘦的手，看着那只手稳稳当当地举着百斤的石桌，像举着一团棉花。
手还是那只手。
青筋凸起，皮肤薄得像纸，老年斑密密麻麻。
可里面的力量，已经不是百岁老人的力量了。
“太……太棒了……”
苏牧的声音在发抖。
他把石桌轻轻放回原处，动作稳得像在放一件易碎的瓷器。
然后他低下头，看着自己那双枯瘦的手，慢慢地攥紧了拳头。
一百年了。
他抬起头，望着灰蒙蒙的天空，嘴角慢慢翘起来。
“年轻的感觉，”他喃喃自语，声音沙哑却带着光，“真好啊。”
阳光从云层里漏下来，打在他满头的白发上，打在满脸的沟壑里，打在佝偻却渐渐挺直的脊背上。
他这一百年，活得太窝囊了。
考了二十年科举，只考上个秀才。
做了十年生意，被土匪抢了个精光。
逃难到北境，看着儿子儿媳死在北狄人的刀下。
他认了一辈子的命。
现在，他不想认了。
一百岁怎么了？
有了系统，一百岁也能换个活法。
“清雪。”苏牧转过身，声音平稳，“你好好待在家里，爷爷出去一趟。”
里屋传来苏清雪脆生生的应答：“好，爷爷您注意安全。”
苏牧低头拿起拐杖，佝偻着身子，迈开步子，一步一步地朝院门外走去。
步子很慢，每一步都像踩在棉花上。
脊背还是弯的，腿还是软的，走起路来还是摇摇晃晃，像个随时会被风吹倒的纸人。
可他的眼睛，不一样了。
那双浑浊了八十年的老眼里，有火在烧。
院门外，秋风吹来，卷起满地的落叶。
苏牧走进风里，白发被吹得凌乱，衣袍猎猎作响。
他就这么一步一步，朝着村口的方向走去！