自来的客人，打量着这个八百年来的第一个访客，打量着那个——正一步一步走向它心脏的男人。
然后，“砰”的一声闷响。
那道声响不尖锐，不刺耳，不像爆炸，不像雷鸣。
它是一声闷响——低沉的、厚重的、如同远方山体中传来的、地质板块在深处移动时发出的、让人从骨头里感觉到震动的、沉闷的、持续了不到一秒的声响。
那声响从屏幕里传出来，穿过客厅的空气，穿过每一个人的耳膜，穿过每一个人的颅骨，在他们的脑海中回荡着，像一声遥远的、来自另一个世界的——丧钟。
石门严丝合缝地合拢。
门扇与门框之间的缝隙——那一掌宽、一拳宽、一指宽、一线宽的缝隙——终于，彻底地，永远地，消失了。
门扇的边缘与门框的边缘完美地贴合在一起，像它们从未分开过一样，像那道门从未被打开过一样，像那个男人从未存在过一样。
表面上的纹路如水波般荡漾了几下——那些青苔，那些裂纹，那些被岁月和风雨侵蚀了千百年的、如同老人脸上的皱纹般的纹路，在石门合拢的瞬间，像被投入了石子的水面，荡起了一圈一圈的、缓慢的、如同呼吸般的涟漪。
那些涟漪从门扇的中心开始，向外扩散，经过那些裂纹时，裂纹像是被某种力量抚平了，经过那些青苔时，青苔像是被某种力量重新排列了，经过那些凹凸不平的表面时，那些凹凸像是被某种力量重新塑形了——然后，涟漪停止了，水面恢复了平静，镜子重新变得光滑。
重新变回了那面毫不起眼的、布满青苔和裂纹的古老石壁。
那面石壁——那面在七水之都的地下遗迹中沉默地矗立了不知多少年的石壁——此刻看起来，和几个小时前一模一样。
一样的青苔，一样的裂纹，一样的被时间打磨得光滑的棱角，一样的被风雨侵蚀得模糊的纹路。
没有任何痕迹表明它曾经是一道门，没有任何痕迹表明它曾经被打开过，没有任何痕迹表明有一个男人曾经从这道门走了进去，走进了那片古老的、灰白色的、死寂的天空。
它就像一面什么都没有发生过的墙，沉默地、冷漠地、如同一个永远不会泄露秘密的、忠诚的守墓人般——矗立在那里。
仿佛什么都没有发生过。
仿佛那个男人从来不曾存在过。
那道门没有记忆。
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