那洞很小，小到只有一束光能透进来。
但那束光，亮得让蛹的眼睛在第一次看到它的时候，什么都看不见。
只有白。
只有那苍白的、透明的、脆弱的、像新生儿皮肤般的...白。
那白，是他的新皮肤。
是他用“他去了玛丽乔亚”这六个字，换来的、重生的、皮肤。
那皮肤，很薄，很嫩，很脆弱...轻轻一碰，就会破。
但那皮肤下面，有一颗新的心脏。
那颗心脏，在“玛丽乔亚”这三个字的烙铁烙上去的瞬间，没有颤抖，没有收缩，没有停跳...它，笑了。
那颗心脏，在八百年的黑暗中，第一次，笑了。
有人激动得浑身发抖，不是因为恐惧，而是因为某种更加复杂的、难以名状的情绪...像是终于看到了某个一直在等待的东西，那个东西终于来了，以一种所有人都没有预料到的、疯狂到极致的方式，来了。
那情绪...不是喜悦，喜悦太轻了，轻得像一片羽毛，轻得像一粒尘埃，轻得像他这具在“他去了玛丽乔亚”这个信息面前，像一台过载的机器般冒着烟、闪着火花、发出刺耳的金属摩擦声的身体。
不是悲伤，悲伤太重了，重得像那块被从背上卸下来的、压了八百年的、巨石。
巨石被卸下来的时候，他的背，轻了。
他的肩，松了。
他的腰，直了。
他的腿，不抖了。
但他没有哭。
不是不想哭...是哭不出来。
因为他已经忘了怎么哭。
他已经八百年没有哭过了。
他的泪腺，在八百年前，就被那块巨石压坏了。
他的眼泪，在八百年前，就被那块巨石压回了泪囊里，压进了鼻腔里，压到了喉咙里...然后，咽了下去。
咽了八百年。
咽了无数代人。
咽得所有人都以为，人，是不会流泪的。
然后，那个男人来了。
那个从东海来的、连霸气都不一定用得利索的男人。
他用一拳，把那块巨石打碎了。
碎成了齑粉，碎成了灰尘，碎成了...他身后那道门缝间，最后闪烁了一下的、那片古老的、灰白色的、死寂的天空的、颜色。
那灰尘，飘进了他的鼻腔，飘进了他的喉咙，飘进了他那被咽了八百年的眼泪的、泪囊里。
那灰尘，像一颗种子，在他的泪囊里，在那些被咽了八百年的眼泪中...发芽了。
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