烂花。他的左手攥着那把大刀。大刀的刀身沾满了渡河时当桨划水溅上来的泥浆，刀背上黏着一小簇水草。
他在泥滩上站着。
脚下的泥一直在往下陷。军靴的鞋面没入了泥里，泥浆漫过了鞋帮，从鞋口的缝隙里挤进了鞋内。他没动。站着不动。
然后他开始数。
他转过身，面朝泥滩上那一排从水线延伸过来的脚印和膝印。他的眼睛从最远端的水线开始，沿着痕迹一个一个地数。
一。二。三。四。五。六。七。
八。
他的身后。八个从泥滩上爬上来的人正在灌木丛边缘或坐或躺——有人在拧军装下摆的水，有人在咳嗽，有人在把泡水后失灵的枪机拆开晾晒。八个活着的、喘着气的、还在动弹的人。
他数了两遍。
第一遍从左往右数。八。
第二遍从右往左数。还是八。
他在泥滩上站了三秒。
脸上的表情——不是喜悦。也不是平静。
是一种介于惊讶和茫然之间的东西。
像一个人突然听到了一个已经忘了怎么发音的词——知道这个词曾经属于某种日常的语言，但因为太久没有使用，当它重新出现在耳边时，大脑需要几秒钟才能从记忆的深处把它的含义挖出来。
零伤亡。
对马奎来说，这个词已经陌生到像一门外语。
从滕县到台儿庄到徐州到撤退——他带着的人一直在减少。四百。三百。两百。一百。三十七。八。每一次清点人数，数字都比上一次更小。减少是常态。零伤亡是异类。
他站在泥滩上，膝盖上的伤口因为长时间站立开始渗出新的血水。血水混着泥浆从裤管里滴下来，在脚边的泥面上留了一个暗色的小圆点。
然后他把大刀从背上解下来，插在泥滩上。
刀柄朝天，刀身入泥约十厘米。刀面在晨光中反射出一道灰蓝色的冷光。
他蹲下来。
从军装胸前口袋里掏出一截布条。布条是从某件破军装上撕下来的，灰绿色，边缘有抽丝。他把布条浸在脚边的泥浆水里，拧了一下，然后缠在大刀锋背上——擦拭当桨划水时沾在刀背上的河泥和水草。
擦了七八下。刀背上的泥被抹掉了大半。他把布条丢在泥地上，手掌按在刀面的平面上。
刀面冰凉。
他在那个位置蹲了五秒。
然后站起来，拔出大刀，挂回背上。
转身向灌木丛方向走去。走了三
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