绷得紧实的肚皮。他的手指微微张开，像不知道该用力还是该松着。
一秒。
两秒。
第三秒的时候，他掌心下面突然顶了一下。
小小的，硬硬的，顶在他的掌根上，又缩回去了。
秦司衡的呼吸停了。
他低头看着自己的手。手背上的青筋还没消下去，指节因为刚才揉脚泡得发白。但掌心下面的那块皮肤底下，有什么东西又动了一下。
这回顶得更用力了。
苏韵窈看着他的脸。
这个在战场上拿过三等功、扛过枪冲过火海、缝针不打麻药连眉头都不皱一下的男人，此刻整张脸上的表情全碎了。
嘴唇抿着，喉结上下滚了两回，眼底有什么东西在翻涌，但他一个字都说不出来。
他的手没动。
五根手指微微弯着，贴在她的肚子上，掌心的热度透过布料往里渗。
肚子里的小东西消停了两秒，又踹了一脚。
秦司衡的喉咙里发出一个极轻的声音，不是词，是气流从嗓子眼里挤出来的一声闷响。
苏韵窈松开了他的手腕。
但秦司衡的手没挪开。
他就那么站着，身体前倾，手掌贴着她的腹部，低着头。灯光把他的影子压在地上，那道影子一动不动。
苏韵窈站了一会儿，腰实在酸得撑不住了。她往后退了半步，撑着桌沿准备坐下。
秦司衡的手这才收回去。
他退开一步，把椅子往她身后推了推，等她坐稳了，才开口。
声音哑得厉害。
“……几个月开始踢的？”
“上个月。”苏韵窈坐下来，手搁在肚子上，“头两回动静小，这阵子越来越有劲了。”
秦司衡垂着眼看她的肚子，喉结又动了一下。
他张了张嘴，像是想说什么，最后只挤出来一个字：
“疼吗？”
苏韵窈看着他。
这个问题问得太轻了，轻到她几乎没听清。但她看见了他垂在身侧的那只手——五指攥着，指节发白，又慢慢松开。
“不疼。”她说。
秦司衡点了点头。
他站在那里，好像还想再说什么，但最终什么都没说。弯腰把地上的搪瓷盆收起来，毛巾搭在盆沿上，转身往门口走。
走到门槛前，他停下来。
“明天的线，我去县里调。”
苏韵窈抬头：“什么？”
“12号线。”秦司衡
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