眼看了半天：“多少？”
“两丝。”林建伸出两个手指头，“正负不能超过半丝。”
两丝。0.02毫米。
一根头发丝大概是七八丝。
这就是要在一根头发丝的切面上雕花。
老张深吸了一口气，把烟屁股扔在地上，用脚碾灭。
“他娘的，干了！”老张重新戴上手套，拿起那把被他磨得锃亮的什锦锉。
“厂长，我要是干废了，你扣我工资。要是干成了，你得请我喝顿好的。”
“那必须的！老白干，管够！”
车间里安静下来。
只剩下锉刀摩擦金属的声音。
“滋——滋——滋——”
声音单调，刺耳，却又带着某种奇异的韵律。
林建没闲着。他在另一边的台子上，摆弄着那个燃烧室的火焰筒。
这东西不用车，得敲。
用紫铜皮敲出来，上面还得钻出几百个孔，用来进气和冷却。
没有钻床，就用手摇钻。
没有模具，就用木头刻个样子，一点点敲打成型。
“手要稳，心要静。”林建一边钻孔，一边像是在自言自语，又像是在教旁边的学徒。
“这孔的位置，一个都不能偏。偏了，火苗子就烧偏了，到时候发动机屁股冒黑烟，那是给敌人报信呢。”