“朝廷收不到商税，国库空了。要养兵，要修河，要赈灾——钱从哪来？”
他把箭头指向第一个方框旁边，补画了一个新的方框，标注“农民”。
从“朝廷”到“农民”，一条粗线，标注“加派”。
“收不到商人的钱，就加农民的税。农民本来就是骨头，现在还要从骨头里吸髓。吸到最后骨头碎了——”
林远的声音停了一拍。
“流民遍地，揭竿而起。然后朝廷要花更多的钱去镇压。钱从哪来？继续加农民的税。”
他在黑板上画了一个圆圈。
从“加税”到“破产”，从“破产”到“造反”，从“造反”到“军费”，从“军费”回到“加税”。
一个闭合的死循环。
“这就是一千六百年来每个朝代的死法。”林远放下粉笔。“不是天灾，不是昏君。是文官集团用'轻商税'三个字，把国家的血管焊死了。国库穷得叮当响，士绅富得流油。最后朝廷倒了，士绅换个主子继续富。”
他转向殿侧。
朱元璋站在那里，右手搭在身旁的一把太师椅上。
咔嚓。
很轻的声响。
太师椅红木扶手上，五道手指印深深嵌进去，木纹裂开了一条缝。
老皇帝的脸上没有愤怒。
没有愤怒比愤怒更可怕。
“与民休息。”朱元璋念了四个字。
他念得很慢。慢到每一个字之间都隔了一息。
“咱杀了多少贪官。”不是疑问句。“空印案，杀了不少人。”
他的手从碎裂的扶手上抬起来，攥成了拳。
“到头来，他们换了几身衣服——还是在抢咱的钱。”
殿内温度骤降。
朱棡试探性地开口了：“那按先生的意思，商税该怎么改？十税一？”
“十税一。”林远摇头。“你对着绵羊开一刀就想把羊毛撸完？羊叫起来了，其他羊就不让你碰了。”
他在黑板上擦出一小块空地，写了四个字。
阶梯递进。
“年利百两以下的小本买卖人，不收。百两到千两——”
他的话没说完。
殿外传来急促的脚步声。
皮靴踩在廊道砖面上的声音急且乱，带着一种辨不清是恐惧还是慌张的节奏。
一名内侍的声音从门外劈进来，嗓子都是哑的。
“太子殿下！胡相爷带着六部尚书，跪在奉天殿外了！”
喘了一口气。
“说——请陛下收回成命，否
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