姜暖签的那张欠条，顾承砚一直没有归档。
他把它单独锁进书房最底层的抽屉，夜深人静的时候，会拿出来看一看。不是舍不得那笔钱，是那一笔一划的字，总让他觉得哪里不对。
这天夜里，他又坐在书桌前，把欠条铺平，忽然想起一件更早的东西。
他起身走到书柜最里侧，取出一个上了锁的旧木盒——这三年，他唯一没舍得扔掉的东西。里面只有一张泛黄的便签纸，一支用了半截的口红，还有一张卷了边的照片。
他取出那张便签纸，是三年前苏晚随手留给他的："面在锅里，凉了就热一下，别老喝咖啡。"
字迹圆润，带着点少女气的潦草，跟眼前这张工整克制的欠条，乍看毫无相似之处。
他把两张纸并排摆在灯下，一个字一个字地比对。
比对到"7"这个数字时，他的呼吸顿了一下。
两张纸上，"7"的写法都习惯从中间斜着划一道横线，跟大多数人写法不一样，是他曾经笑过的、带着点欧式习惯的写法——那时候他问她跟谁学的，她说，随便学的，好看。
这么多年过去，字体的圆润和潦草都可以刻意改掉，这个不起眼的小习惯，却漏了。
顾承砚靠在椅背上，闭上眼，脑子里翻涌起这几个月所有说不清的细节——那碗没有胡椒的清汤面，那句"我会先看人，再看菜单"，深夜发病时她扶着他手腕喂水的姿势，还有此刻这两张字迹诡异重合的纸。
太多巧合，堆在一起，已经不能用"巧合"两个字轻易带过。
他睁开眼，眼底翻涌的情绪，连他自己都说不清——愤怒，心疼，还有一种近乎荒唐的窃喜。
如果她真的是苏晚，那这三年，她到底经历了什么，才逼得她换脸、改名、连一日三餐的味道都要重新学一遍？
如果她真的是苏晚，那她凭什么，一句都不肯跟他解释？
顾承砚站起身，走到窗边，望着楼下那间还亮着灯的厨房。
姜暖应该还在收拾明天的食材，一如既往地忙碌，一如既往地把每一件小事都做到滴水不漏——像是一个从没有过去的人。
他没有立刻冲下去问清楚。
三年前，他信过一次证据不全的猜测，最后落得两个人都伤痕累累。这一次，他不会再犯同样的错。
他要等一个更确凿的证据，等一个足够狠心的机会，让她先低头，先解释，而不是让他再一次，主动伸手去信一个可能会再次转
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