着写着“海英，我们来了”的牌子，像现在这样，笑着朝他跑来。
使馆的书房里，台灯在桌面上投下一圈暖黄的光。海英趴在桌上，手里捏着相机，正对着一张三人在马术场的合影发呆——照片上，他和尼古拉斯、马克思浑身是泥，笑得露出豁牙，背景里的夕阳把天空染成橘红色。
“咔嗒”一声，顾从清轻轻推开门，看见儿子把相机小心地放进一个铁盒子里，盒子里已经塞满了东西：有钢琴课的乐谱，有国际象棋的记分卡，甚至还有几片马场的枯叶，夹在一本笔记本里。
“在整理宝贝呢？”顾从清拉过一把椅子坐下，目光落在那个贴满贴纸的铁盒子上。
海英抬起头，眼里有掩饰不住的低落：“爸爸，我昨天去学校的梧桐树下捡了片叶子，那是我们常坐的地方。尼古拉斯说，等我们走了，他会替我每天浇那棵树。”
顾从清摸了摸儿子的头，指尖触到他软软的头发：“爸爸看你最近总拿着相机拍来拍去，还把这些小物件都收起来，是不是舍不得这里？”