夜色降临时，帖军的营地一片死寂，只有巡逻兵的脚步声在寒风中回荡，像在为这支濒临崩溃的军队敲着丧钟。
远处的明军方阵里，篝火连成一片，映照着矛尖与铳口的寒光。
穆罕默德·苏丹、阿布德·拉扎克与伊斯坎达尔在帅帐外碰头，谁都没有说话，只是望着那片象征死亡的火光，眼底的挣扎渐渐被绝望取代。
他们知道，撤离或许是唯一的生路，可明军会轻易放他们走吗？就算逃出生天，回到撒马尔罕，又该如何向苏醒的大汗交代？更重要的是，这七八万士气低迷、军心涣散的残兵，能撑过明军的追击吗？
寒风卷着沙砾掠过营地，吹得残破的狼头旗哗哗作响，像在嘲笑他们的狼狈。
帖木儿的黄金帅帐里，医官的叹息声隐约传来，而帐外的沙地上，那三颗头颅依旧圆睁着眼睛，仿佛在无声地诉说：这片土地，从来都不属于征服者。
帖木儿在锦榻上猛地睁开眼时，帐内的烛火正随着穿堂风剧烈摇晃。
他挣扎着坐起身，脖颈处的血痂因动作裂开，渗出血珠染红了锦缎衣襟。
医官慌忙上前搀扶，却被他一把推开，沙哑的嗓音带着濒死的厉气：“局势……如何了？”
帐内的亲卫面面相觑，最终还是心腹苏莱曼硬着头皮上前，跪在地上叩首：“大汗，穆罕默德·苏丹、阿布德·拉扎克与伊斯坎达尔三位军团长……正命人拆除营垒，准备……准备撤军。”
“撤军？”帖木儿的瞳孔骤然收缩，猛地一拍榻沿，黄金打造的扶手被震得嗡鸣，“一群废物！我帖木儿的军队，何时沦落到要在敌人面前夹尾逃窜？！”
他挣扎着起身，腰间的弯刀因动作滑落，砸在地上发出刺耳的声响，“传他们来见我！现在！”
苏莱曼不敢迟疑，连滚带爬地冲出帐外。
半个时辰后，穆罕默德·苏丹三人踏着帐外的薄雪走进来，靴底的血冰在地面拖出暗红的痕迹。
三人皆是甲胄未卸，脸上还带着战场的疲惫，见帖木儿扶着案几立在帐中，眼底的红血丝比他们更甚，齐齐躬身行礼，却没敢抬头。
“撤军？”帖木儿的声音像淬了冰的铁锥，“谁给你们的胆子？”
“我征战了这么多年，经历了无数艰难险阻，什么时候会撤军？”
他想起十五岁那年，在撒马尔罕的废墟里，用生锈的弯刀劈开蒙古兵的喉咙，
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