”
她顿了顿，目光沉静如古井，“——数脚印。”
学生们愣住，随即哄笑起来。
林晚也笑了。她弯腰，从脚边掐下一小枝野蔷薇，枝上带着细刺，她却毫不在意，任那微小的刺扎进指尖，渗出一点殷红。
“看，”她举起那枝蔷薇，花瓣在晨风里轻轻颤动，“这坡上的每一寸土，都叠着无数人的春秋。你们踩下去，就是新的一页。而土地，从不撒谎。它记得每一场雨、每一次犁、每一双踏过的脚。”
她将蔷薇枝轻轻插在自己方才站立的泥土里，然后，抬起脚，向前一步。
布鞋踩下，泥土微陷，留下一个清晰的、带着细微纹路的印痕。
她没再动，只是静静伫立，望着远方。朝阳升起来了，光芒万丈，泼洒在无名坡上，泼洒在青石巷的黛瓦上，泼洒在每一张仰起的、充满好奇与生机的年轻面庞上。
那枚被深埋的陶片，在老榆树根须缠绕的黑暗里，正悄然吸附着泥土深处涌来的、温热的汁液。它赭红的断面，仿佛有微光，在无人知晓的幽暗中，静静流转。