看我脚上那双崭新的、沾着一点泥的平底鞋，又抬眼，目光落在我脸上。
“晚晚。”
我点头。
他没问“怎么回来了”，没问“这些年过得好不好”，只是侧身，让开一点位置，指着操场边那排新栽的桑树苗：“你看，它们根须还短，得天天浇水，扶正。可只要土够厚，光够足，它们自己就知道怎么往上长。”
我看着那些嫩芽，叶片薄得透光，脉络却清晰可见。
“陈砚，”我开口，声音有点哑，“我带了东西回来。”
他挑眉。
我从随身的帆布包里，拿出一个褪色的蓝布包。解开，里面是一叠泛黄的纸——是我当年在幼儿园用的教案本，边角卷曲，墨迹被岁月洇开，字迹却依然清晰。我翻到其中一页，上面画着歪歪扭扭的野菜图，旁边标注着：“荠菜：三月生，叶羽状，味甘平，入肝脾经……”
底下，一行小字，是我当年写的：“陈砚教的。他说，地里长出来的东西，名字不能错，错了，心就丢了。”
陈砚静静看着，没接，只是伸出手指，轻轻拂过那行字。他的指尖粗糙，带着常年握粉笔和锄头留下的薄茧，蹭过纸面，发出细微的沙沙声。
“你记得。”他说。
“记得。”我答。
他忽然弯腰，从脚边拿起一个小铁桶，里面是半桶清水。他蹲下，示意我蹲下。我依言，膝盖压着微凉的塑胶跑道。
他舀起一勺水，缓缓浇在离我们最近的一株桑苗根部。水流渗进土里，迅速消失，只留下深褐色的湿痕。
“晚晚，”他声音很轻，却像种子落进松软的泥土，“地没变。它一直在这儿，等你回来认它。”
我看着那圈湿润的泥土，看着水渗下去的地方，忽然想起十六岁那年，我蹲在田埂上，手指插进泥土里，凉、润、微腥。
原来，我从未真正离开。
我只是把根，暂时盘绕在了别处。
而土地，从不催促。它只是沉默地等待，用四季轮回，用草木枯荣，用每一粒被风带走又吹回的尘埃，提醒你：你从哪里来，你的名字，刻在哪道垄沟里。
那天傍晚，我留在了青石坳。
没住村委会安排的招待所，而是去了老屋。陈砚家的老屋翻新了，土坯墙换成了青砖，屋顶铺了琉璃瓦，可那扇吱呀作响的榆木门，他留着，只是重新刷了桐油，颜色更深了，纹理更亮了。
晚饭是陈砚做
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