亲爱的小芳”那行褪色的字迹，指尖无意识地划过信封边缘的毛糙。父亲陈大山，那个沉默得像块石头、一辈子在泥土里刨食的庄稼汉，竟然会写情书？这个认知本身就带着一种荒诞的撕裂感。
他拆开第一封信。1968年5月3日。纸张脆弱得仿佛一碰即碎，蓝色墨水的字迹却带着一种穿透时光的力道，扑面而来：
“亲爱的小芳同志：
火车终于停下，像一头疲惫的巨兽喘着粗气。我背着简单的行李卷，站在这个完全陌生的站台上，脚下是真正的、散发着泥土腥气的土地。空气里没有工厂的煤烟味，只有青草、牛粪和一种……我说不上来的、湿漉漉的生机。这里的天真蓝啊，蓝得刺眼，云朵大团大团地堆着，像刚弹好的棉花。老乡们围上来，黝黑的脸上带着好奇和朴实的笑，他们说的话带着浓重的乡音，我得竖起耳朵才能听懂一半。队长姓王，嗓门洪亮，拍着我的肩膀说：‘小伙子，到了向阳坡，就是到家了！’家？我看着远处连绵的土坡和低矮的土坯房，心里空落落的。直到……我看到了你。”
陈默的呼吸微微一滞。他仿佛看到一个穿着洗得发白的绿军装、背着行李卷的年轻人，带着城市青年的茫然和一丝不易察觉的骄傲，站在尘土飞扬的乡村小站。父亲的信，竟是这样开始的。
“你当时就站在人群后面，穿着件碎花小褂，两条乌黑的辫子垂在胸前。队长介绍我们这些‘知识青年’时，你抬起头，眼睛像山涧里的泉水，清澈得能映出人影。我冲你点了点头，你抿着嘴，飞快地低下头，辫梢扫过你红扑扑的脸颊。那一刻，站台上嘈杂的人声、刺鼻的汗味、还有我心底那份离家的惶惑，好像都模糊了。小芳同志，这就是我们向阳坡大队的会计？队长说你是队里文化最高的姑娘，真了不起。”
信纸上的字迹在这里停顿了一下，墨水洇开一小片，仿佛写信的人当时也迟疑了片刻。
“这里的生活很苦，比我想象的苦得多。挑水要走二里地，肩膀磨破了皮；下地锄草，腰酸得直不起来；晚上睡在土炕上，跳蚤咬得浑身是包。但每次去队部交记工分的本子，看到你坐在那张掉了漆的旧桌子后面，低着头，用那杆老旧的蘸水笔一笔一划地写着什么，窗外的阳光斜斜地照在你半边脸上，睫毛在脸颊上投下小小的阴影……我就觉得，这
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