昏的光从他背后打过来，轮廓像一尊正在燃烧的铜像。
「同学们！」
陈刚的声音有些抖，不是害怕，是激动，「许成军问得好一如果不叫魔幻现实主义，那该叫什么？」
他环视四周。
下面几十双眼睛盯著他，那些眼睛里有火苗在跳动。
「我来说一个！」
人群里站出一个穿旧军装上衣的男生，那是退伍后考进大学的，「我在老山前线待过。猫耳洞里的潮湿、压缩饼干的味道、夜里不敢咳嗽的憋闷—这叫魔幻吗？这叫真实！血淋淋的真实！我看，就该叫血现实主义」！」
「太直白了！」
一个中文系的女生摇头，但眼睛亮得吓人，「血现实主义」还是跟著别人的框架走。我们需要一个————一个从我们自己土壤里长出来的词！」
另一个戴著眼镜、显得文弱的男生推了推眼镜，缓缓开口：「我爷爷是南京大屠杀幸存者。他今年七十多了，从不说当年的事。但去年病重时，他抓著我的手，说了三个字：「不能忘」。」
他的声音很轻，但每个人都听得清清楚楚，「这种记忆，这种跨越几十年还在流血的记忆——魔幻」两个字配得上吗？」
人群沉默了。
那种沉默不是空无，而是蓄满力量的寂静。
「那就叫见证文学」。
「」
哲学系的一个学生忽然说，「不是魔幻，是见证。一代代人用命见证过的，我们要用笔接过来，继续见证。」
「不够！」
陈刚在石凳上摇头，「见证」还是被动。我们要主动！要」」
他卡住了，一时找不到词。
急得攥紧了拳头。
就在这时，人群边缘传来一个声音，平静但有力：「叫「热现实主义」。」
所有人转头。
说话的是个穿著朴素、面容沉静的男生，郭光昌。
他刚才一直默默听著，此刻才开口。
「热？」有人疑惑。
「对，热。」
郭光昌往前走了一步，手里还攥著那本《读书》，但眼睛不看杂志，只看眼前这些同龄人，「不是魔幻的幻」，是热血的热」。是这片土地还滚烫的记忆，是上一代人身体里还没冷下去的血，是我们这帮人胸口憋著的这口气—它还是热的！」
他顿了顿，每个字都咬得很清楚：「他们的现实被说成是魔幻」，是因为有人想让那些血冷掉、被忘记。可我们的现实从1840年到1949
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