她说完就往门外走，走到楼梯口又转回来，把桌上那半碗泡饭端走了——她不想让养母看着那半碗泡饭难过。然后她噔噔噔跑下楼，脚步声在狭窄的楼梯间里来回撞，像她此刻的心跳。
跑出篾竹弄的时候，贝贝在巷口停了一瞬。
她深吸了一口气，把玉佩贴身放好，然后往绣坊的方向跑。这次她没有跑得丢鞋，步子又快又稳，像水乡船娘撑船过险滩——急，但不乱。江风从弄堂口灌进来，吹起她的刘海，露出光洁的额头。她的眼睛在午后的阳光下亮得惊人，里面装着一条船的重量，也装着一条船的勇气。
养母坐在椅子上，看着窗外越跑越远的身影，忽然掉下泪来。
“哭啥。”莫老憨又说了一遍，但这次他的声音也在发颤。
“她刚才端走那碗泡饭，”养母用手帕捂着嘴，“是怕我看了难受。她自己吃了三个月泡饭，还要攒钱，还想给你看腿——她才多大啊。”
莫老憨没有说话。他坐在床沿上，粗糙的手指慢慢摩挲着贝贝的绣架边缘。窗外传来黄浦江上又一艘小火轮的汽笛声，悠长而低沉，像一声从很远的年代传过来的叹息。
他这辈子没有儿女。他和老伴在码头上捡到贝贝的那个早晨，她裹在一条破棉被里，冻得嘴唇发紫，哭声却响得很。他把她抱起来，她的小手攥住了他粗糙的食指，攥得死紧死紧。那一刻他就在心里说——这孩子，是我莫老憨的。
是老天爷送给他的。
十六年了，他从来没有后悔过这个念头。但今天，坐在女儿窄小简陋的房间里，看着她绣架上那些精致得不像是出自一个十六岁渔家女之手的作品，他心里忽然涌起一个念头——这孩子也许不该是打鱼的。她的手指天生就该捏绣针，她的人生本不该和水乡那片泥滩绑在一起。也许她来沪上，不是出于偶然。
他想起十六年前在码头捡到贝贝时，那半块玉佩压在襁褓里，成色是他从未见过的上等货色。他把那个念头压下去，又浮起来，反反复复，像黄浦江上那些被浪推着走的小舢板，靠不了岸。
江风从窗户的缝隙里灌进来，吹得绣架上的素缎轻轻翻动。那块素缎上，晨雾缭绕，乌篷船半隐半现，像一个藏在雾里不肯说破的秘密。
（本章完）
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章末寄语
父母瞒着女儿腿伤加重的真相，女儿瞒着父母吃了三个月泡饭的日子。一家人坐在破旧的
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