沈照野推着母亲，在一处能晒到最后一缕夕阳的长椅旁停下。他走到母亲面前，蹲下身，让自己的视线与她齐平。这个动作让母亲有些不知所措，慌乱地抬起眼，又迅速低下。
夕阳的光线毫无保留地照射在母亲的脸上，清晰地照出她眼角的深刻皱纹、蜡黄的肤色、以及那双曾经或许明亮、如今却浑浊无神、写满了疲惫和沧桑的眼睛。沈照野的目光又越过母亲的肩膀，看向远处槐树下那个沉默的、被烟雾笼罩的、同样被岁月侵蚀得千疮百孔的背影。
一种巨大的、混合着酸楚、悲悯和某种尘埃落定后的平静，像潮水般缓缓漫上沈照野的心头。那些激烈的愤怒、刻骨的委屈，在这一刻，奇异地沉淀了下去。他看着眼前这两个给予他生命、却也带给他无尽痛苦的人，看着他们在夕阳下拉长的、带着浓重暮气的影子，仿佛看到了他们挣扎、失败、互相伤害又彼此捆绑的一生。
他深吸一口气，傍晚微凉的空气吸入肺腑，带着草木的清新气息。他开口，声音不大，在寂静的花园里却异常清晰，平静得没有一丝波澜，却像投入深潭的石子，注定要激起涟漪。
“妈，”他顿了顿，目光依旧平视着母亲，也仿佛穿透了她，望向那个树下的身影，“爸。”
母亲的身体几不可查地颤抖了一下，猛地抬起头，眼中充满了惊恐和难以置信，仿佛预感到儿子要说出什么决绝的话。树下的父亲，夹着烟的手指也明显僵了一下。
沈照野没有回避母亲的目光，他的眼神清澈而平静，像雨后的天空。
“也许……”他缓缓说道，每个字都像经过深思熟虑，“你们这一辈子，只能用你们自己的方式……来爱我几十年了。”
这句话像一把钝刀，轻轻划开了包裹着伤口的硬痂。母亲的呼吸骤然急促起来，眼泪瞬间涌了上来，在她布满皱纹的脸上肆意流淌。她张了张嘴，想说什么，却发不出任何声音，只有压抑的、破碎的哽咽。树下的父亲，猛地吸了一口烟，烟雾呛得他剧烈地咳嗽起来，背影显得更加佝偻。
沈照野没有停顿，他继续说着，声音依旧平稳，却多了一种前所未有的、坚定而温柔的力量，那是一种历经风暴后产生的、带着悲悯的宽宥：
“这几十年的爱里……有很多磕磕绊绊，也有很多……我自己都数不清的……难过和委屈。”
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