汉子咧嘴一笑：“管啥自己？我借了邻居三斗米，写个条子就是契。我还了，他撕条子；我不还，他拿条子去官府告我。现在朝廷也这样——说话算话，不算话就挨收拾。”
“可这是朝廷啊！”老学究急了，“哪能跟民间借米比？”
“咋不能？”汉子耸肩，“以前皇上说啥是啥，现在他说了不算，得看‘契’。听着不一样，其实一个理儿。”
这话传开去，不少人点头。也有摇头的，但没人高声反驳。
陈长安听着，没动。
他知道，这时候说什么都没用。真正的改变，不是靠喊出来的，是靠做出来的。你喊一万句“人人平等”，不如让一个人亲眼看见，一个挑粪的能把县令告倒。
他抬手，示意拓印继续。
千份契文很快分发出去。驿卒骑马出城，往各州府送；街边书童拿了纸抄在墙上；茶馆老板请人念给客人听，每念一遍，收一文钱。城里渐渐有了动静，不再是那种死寂的服从，而是一种试探性的议论。
到了晌午，南巷口传来叮叮当当的声音。
陈长安站在高台边缘望去，见一家三代人正在凿一块青砖。老头扶着砖，儿子拿錾子，孙子举小锤，一下一下，把那八个字刻上去。刻得歪歪扭扭，但认真得很。刻完，他们把砖嵌进院墙，还抹了层新泥加固。
“自此言行，皆受此约。”老头念了一遍，拍拍手，像是完成了什么大事。
这一幕像水波一样荡开。
下午未时，西市口有商户在铺面前立了石板，刻契为证，承诺“童叟无欺，短秤自罚”。北街一对夫妻争执多年，今日请里正作保，写下和离之契，双方签字画押，当场焚香为誓。就连城门口卖糖糕的老妪，也在摊子后头挂了块木牌，上写“今日所售，皆守此约”。
没有人组织，也没有人下令。事情就这么发生了。
百官还在原地站着。从早上到现在，没一个人敢走。他们看着百姓自发刻契，看着那些粗陋的石碑、木牌、砖刻竖起来，心里像被什么东西一点点掏空。
他们的权力哪儿去了？
以前一道公文下去，百姓跪接，焚香供奉，像捧圣旨一样。现在呢？百姓自己写“契”，自己刻，自己守。官府不再是唯一的规则制定者，甚至不再是最终裁决者——你判得不公，人家可以拿“契”去别的地方告。
一名老尚书终于忍不住，颤巍巍上前几步，嘴唇哆嗦：“陈……陈
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