家。西泽，占卜家。还有阿九，作家的亲侍。他们来找你。”他顿了一下。“他们说，该接你回家了。”
画家的手抖了一下。画笔差点从手中滑落。他看着赫克托，看着作家，看着占卜家，看着那些他认识了几百年、以为这辈子再也见不到的人。
他们老了，头发白了，脸上皱纹多了。赫克托不再是当年那个意气风发的年轻人，作家的眼角有了细纹，占卜家的背驼了。他们老了，但他们来了。来找他了。
画家的画笔缓缓放了下来。周围的画卷慢慢展开，露出他瘦削的、疲惫的、强撑了两百年的身体。他的嘴唇翕动了一下，发出一个沙哑的、带着哭腔的音节。
“赫克托……繁洛……西泽……”他的声音在发抖。“你们……怎么找到这里来的？”
赫克托的眼眶红了。他没有回答，只是走上前，伸出手，抱住了画家。很紧，像怕一松手，他就会再次消失。画家的身体僵了一下，然后慢慢放松。
画笔从他手中滑落，落在黑色的水面上，没有沉下去，浮在那里，像一叶小小的孤舟。作家的眼泪流得更凶了，她用手捂着嘴，不让自己哭出声。
占卜家终于把最后一张塔罗牌捡了起来。他没有站起来，就那样蹲在地上，抱着那副牌，低着头，肩膀在抖。
阿九的长刀收回了鞘，他站在作家身后，看着那个被赫克托抱住的、瘦削的、苍白的男人。
花阴站在那里，归墟领域还在运转，苍白色的光还在照亮着这片黑暗。他看着那些抱在一起的人，看着那些流着泪的、笑着的、抖着的人。
他没有走过去，他不需要。他只需要站在那里，替他们撑开这片领域，替他们挡住那些还在虎视眈眈的黑色海水，替他们守住这一刻。