时刻，都在那河水中无声地流淌，破碎，重组，又消散。
他沿着河岸走了几步，周围没有风景，只有这条河
他停下脚步，低头望向水面。这一次，水中的倒影不是破碎的片段，而是一张脸，他自己的脸，但比他记忆中任何一个时刻都要苍老，都要疲惫。
眼角的皱纹深如刀刻，鬓边已经全是白霜，唯有那双眼睛依稀还能看出年轻时的锐利轮廓，只是如今盛满了深深的倦意
水面上的他也在看着他。
隔着那层流淌的光影，两个疲惫的灵魂对视。
他忽然想起很久以前，似乎也有过这样的凝视。
那时他还没这么多白发，肩膀也没这么沉。
那时候是在哪里？
是在军事学院的镜前整理仪容，准备迎接授勋？是在参谋部熬夜后的清晨，用冷水泼脸试图驱散困意？还是在宰相府第一晚，他独自站在窗前，望着柏林的灯火，想着自己究竟能否扛起这个头衔？
记不清了。都记不清了。
河水静静流淌，带走了那些过去的记忆，只剩下一种沉甸甸的感觉。
责任。
对家族的责任，对阶级的责任，最后，是对这个庞大、年轻、躁动、又危机四伏的帝国的责任。
它像一副无形的镣铐，最初只是让他步履沉稳，后来让他步履维艰，最终将他牢牢钉在了那张橡木书桌后。
水面上的倒影嘴唇翕动，似乎想说什么。但他什么也听不见。只有河水无声的呜咽。
他转过身，不再看那条河，也不再看那个倒影。
他开始向远离河岸的黑暗走去。
那里没有光，没有画面，也没有声音，到了那边……也许可以休息一下了
就在意识即将彻底涣散的边缘，一点微弱的亮光刺破了眼前的黑暗。光从遥远的彼岸穿透了生死与时间的帷幕，隐隐约约地传来。
那道光是壁炉里木柴噼啪的轻响，混合着雪茄淡淡的苦香。
是老友贝格曼那熟悉的强调：“……你这老顽固，又把自己逼到这一步。”
是女儿艾莉嘉推门进来时，裙摆摩擦的窸窣声
是妻子摆在窗台那盆天竺葵，在夏日午后开出的那一点倔强的红。
是小儿子菲利克斯没心没肺的大笑，穿透书房厚重的门板
是长子次子从莱茵兰寄回的家书，字迹工整，语气恭谨，末尾总是那句：“父亲保重身体。”
是皇帝在御前会议上，偶尔投向他的目光
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